Bruno Brochard - Hypnose Humaniste et Réflexologie Plantaire

20/12/2025

Sa propre famille l’a enfermée dans un couvent pour être tombée amoureuse — alors elle s’est échappée et est devenue l’une des écrivaines les plus dangereuses d’Amérique latine.

Chili, 1893.
Teresa Wilms Montt naquit avec tout ce que l’argent pouvait acheter : une lignée aristocratique, un vaste domaine, des précepteurs privés, des bals mondains où l’élite de Santiago arrangeait les mariages comme des transactions commerciales.

Mais personne ne pouvait acheter son silence.

Alors que les jeunes filles de son âge s’exerçaient au piano et à la broderie, Teresa lisait Nietzsche en secret. Elle écrivait des poèmes qui mettaient sa famille mal à l’aise. Elle posait des questions que les femmes n’étaient pas censées poser. Elle refusait de sourire poliment pendant que des hommes discutaient de son avenir comme si elle n’était pas dans la pièce.

Sa famille trouva une solution : le mariage. À tout juste 16 ans, on la força à épouser Gustavo Balmaceda, issu d’une autre grande famille chilienne. Sur le papier, l’alliance était parfaite.

Derrière les portes closes, c’était un cauchemar.

Gustavo était infidèle, possessif, violent. Teresa eut deux filles en peu de temps. Elle se retrouva piégée dans un manoir qui ressemblait à une prison, mariée à un homme qu’elle n’avait jamais choisi, vivant une vie écrite par d’autres.

Alors elle fit ce qu’on lui avait toujours interdit : elle tomba amoureuse d’un autre.

Il s’appelait Vicente Huidobro, un jeune poète qui voyait son éclat, qui lisait ses textes et reconnaissait son génie. Ce n’était pas seulement une histoire d’amour — c’était une reconnaissance. Enfin, quelqu’un la voyait autrement que comme une aristocrate décorative.

Quand sa famille découvrit la liaison, la réaction fut rapide et brutale.

En 1915, son père et son mari complotèrent ensemble. Ils firent déclarer Teresa moralement inapte. Ils lui retirèrent ses filles. Et puis — avec la bénédiction de l’Église catholique et du droit chilien — ils l’enfermèrent dans un couvent.

Pas pour avoir enfreint la loi.
Pour avoir refusé de se taire.

Le couvent du Bon Pasteur, à Santiago, devint sa cellule. Aucun procès, aucune défense, aucun recours. Juste une punition pour avoir osé vouloir autre chose que ce que les hommes avaient décidé pour elle.

La plupart des femmes, dans une telle situation, se seraient brisées.

Teresa Wilms Montt se mit à écrire.

Dans le silence étouffant du couvent, elle coucha tout sur le papier — la rage, le chagrin, la passion, la philosophie, une poésie brûlante née d’une femme à qui l’on avait ordonné de disparaître et qui refusait d’obéir. Elle écrivit sur l’oppression des femmes, sur la violence du mariage forcé, sur la cruauté d’une société qui emprisonnait des sentiments qu’elle ne pouvait contrôler.

Ses mots étaient de la dynamite. Et quelqu’un allait bientôt allumer la mèche.

Un ami — un artiste qui croyait en son œuvre — l’aida à s’évader. En 1916, Teresa quitta le Chili pour Buenos Aires, entamant un exil qui la mènerait sur deux continents sans jamais la ramener chez elle.

À Buenos Aires, puis à Paris, puis à travers l’Europe, elle trouva les siens : anarchistes, artistes, mystiques, écrivains vivant hors des règles sociales. Elle publia ses textes. Elle organisa des séances spirites. Elle étudia la philosophie orientale. Elle vécut dans la pauvreté mais écrivit avec une richesse d’âme immense.

Les cercles bohèmes européens la célébrèrent. Sa poésie parut dans des revues. Elle correspondit avec de grands écrivains de son époque. Pour la première fois, on lisait ses mots non comme un scandale, mais comme de l’art.

Mais l’exil a un prix.

Elle ne pouvait pas voir ses filles. La société chilienne l’avait effacée — son nom ne se prononçait plus dans les salons, son œuvre était interdite dans son pays, ses enfants grandissaient en croyant que leur mère était morte ou dépravée. La séparation ne cessa jamais de la faire souffrir.

En décembre 1921, dans un petit appartement parisien, Teresa Wilms Montt absorba une dose fatale de barbituriques. Elle avait 29 ans.

Elle laissa derrière elle cinq livres publiés, des centaines de poèmes, des journaux intimes retraçant tout — le mariage forcé, l’enfermement au couvent, l’exil, et la conviction inébranlable que les femmes méritaient d’être entendues.

Sa famille tenta de l’effacer. La société chilienne tenta de l’oublier. Pendant des décennies, elle ne fut qu’une note de bas de page, un avertissement, une femme qui avait enfreint les règles et en avait payé le prix.

Mais on ne peut pas effacer des mots une fois qu’ils sont écrits.

Aujourd’hui, Teresa Wilms Montt est reconnue comme une voix pionnière du féminisme et de la littérature en Amérique latine. Son œuvre est enseignée à l’université. Sa poésie est publiée en recueils. Les chercheurs la considèrent comme l’une des premières chroniqueuses de l’oppression des femmes en Amérique latine.

Le couvent qui l’a emprisonnée est fermé. Les lois qui ont permis son internement ont disparu. La société qui l’a punie pour être tombée amoureuse a changé.

Ses mots, eux, sont toujours là.

Car Teresa Wilms Montt avait compris ce que sa famille n’a jamais admis : on peut enfermer le corps d’une femme, mais on ne peut pas emprisonner sa voix si elle refuse de se taire.

Elle avait 16 ans quand on l’a mariée de force.
22 ans quand on l’a enfermée dans un couvent.
29 ans quand elle est morte en exil.

Mais en 29 ans, elle a écrit une révolution — un poème, un essai, un refus du silence à la fois.

Ils ont voulu la faire disparaître.
À la place, elle est devenue impossible à oublier

20/12/2025

09/12/2025

Se libérer des prisons intérieures. Cette phrase résume l’essence même de la prochaine conférence d’Ilios Kotsou, docteur en psychologie, auteur et conférencier, qui invite à un changement de regard sans bouleverser sa vie. Nous croyons souvent voir le monde tel qu’il est, mais nos filt...

08/12/2025

08/12/2025

Renaud Evrard est psychologue clinicien et enseignant-chercheur en psychologie à l’Université de Lorraine, à Nancy. Il est l’un des spécialistes français de ...

08/12/2025

En 1886, une femme cheyenne posa pour une photographie avec ses enfants — l’un qu’elle avait mis au monde, l’autre dont l’histoire n’a jamais pris la peine de conserver le récit.
La Oklahoma Historical Society les identifie comme Mme Amos Chapman, sa fille nouveau-née, sa sœur, et une jeune fille noire dont le nom et le lien avec la famille n’ont jamais été consignés.

Mais voici ce que nous savons :

Les familles autochtones ont une longue tradition d’accueillir des enfants qui avaient besoin d’un foyer — peu importe leurs origines, peu importe leur histoire.
L’amour, et non le sang, faisait une famille.

Et bien que certains récits ultérieurs aient affirmé que la fillette avait été « auparavant réduite en esclavage », la date de la photo rend cela improbable.

Ce qu’elle montre réellement, c’est quelque chose de plus profond :

Une famille autochtone ouvrant ses bras à un enfant que le monde avait choisi d’ignorer.
Un rappel que l’Histoire est pleine d’amour qui n’a jamais trouvé sa place dans les manuels scolaires.

08/12/2025

19/11/2025

— Je suis maintenant devenu incroyablement fort, car j’ai construit une armure émotionnelle et sociale qu’aucune attaque ne peut entamer. Plus personne ne peut vraiment m’atteindre.
— Tu es donc devenu expert en stratégies de sauvegarde de ton ego. Tu as donc encore très peur.
— Mais il faut être fort tout de même dans ce monde !
— N’est pas fort celui qui s’entoure de ses remparts, mais celui qui les a détruits (de même qu’il a déposé ses carapaces et boucliers). Celui qui a entrepris la déconstruction des cachots où rampent ses vices, et des temples qu’il a bâtis pour ses vertus.
— Mais alors sans remparts, ni armure, nous devenons perméables à la malveillance des autres !
— Il n’y a pas réellement de malveillance, mais uniquement des blessures que chacun exprime, dont les peurs et la souffrance sont les symptômes. Aussi ce sont tes blessures, qui nécessitent la construction de remparts, qui auront pour principale conséquence de t’éviter la résolution de celles-ci. Tu es devenu non seulement imperméable à ce que tu appelles malveillance et attaques, mais à tout ce dont ce cloisonnement égotique te prive : A la beauté de ta souffrance, et de tes peurs. A ta relation avec elles, et à ta capacité de leur sourire, de les accepter, et de t’aimer pour les transmuter.

🙏 Stephan Schillinger©️ 📚 Extrait des livres « Par un Curieux Hasard » disponibles sur curieuxhasard.com/boutique (illustration : vladimir fokanov)

19/11/2025

Pendant la majeure partie de sa vie, on l’appelait « la f***e d’Inverloch », « la sorcière du phare », « l’ermite aux étranges machines ». On murmurait son nom comme s’il s’agissait d’un fantôme hantant le bord de mer.

Mais Elara Cunningham n’était pas f***e.
C’était une scientifique — en avance de plusieurs décennies sur son temps.

Elle était née en 1885 sur la côte rocheuse du nord de l’Écosse, où les tempêtes ne se contentaient pas d’arriver : elles attaquaient. Presque chaque hiver, des navires se fracassaient contre les falaises déchiquetées, leurs débris rejetés sur le rivage comme des promesses brisées. Enfant, Elara les observait depuis sa fenêtre, le cœur serré chaque fois qu’elle voyait des familles pleurer ce que la mer venait d’emporter.

Très tôt, elle décida qu’elle trouverait un moyen de résister à l’océan.

Tandis que les autres filles apprenaient la broderie et les hymnes, Elara étudiait les cartes des marées et les modèles de vent. Elle démontait des horloges et des montres de poche, fascinée par la façon dont les engrenages pouvaient transformer le chaos en ordre. Elle passait des heures à dessiner d’étranges inventions — systèmes d’alerte, jauges de vagues, amplificateurs de signal — des idées bien au-delà de ce qu’une « jeune femme convenable » était censée imaginer.

Son esprit était un phare à lui seul.

À vingt et un ans, elle s’installa dans une vieille maison en pierre abandonnée près des falaises — un endroit que tout le monde évitait. Elle y installa des tuyaux en laiton, des engrenages, des leviers, des contrepoids et de petites turbines le long des fenêtres. Les villageois pensaient que c’était des symboles de sorcellerie. C’était en réalité des expériences de météorologie et de prévision précoce des tempêtes.

Mais le monde n’était pas prêt pour elle.

Chaque fois qu’elle présentait ses inventions au conseil local — son plan pour une bouée mécanique de mesure des vagues, ses croquis d’un amplificateur de corne de brume rotatif — on se moquait d’elle. On lui disait que les tempêtes étaient « la main de Dieu », que les femmes ne devaient pas s’occuper des sciences des hommes, qu’aucune machine ne pourrait dompter la mer.

Ils ne la comprenaient pas.
Ils n’essayaient même pas.

Et l’incompréhension finit toujours par devenir de la peur.

Les enfants se lançaient des défis pour courir devant sa maison. Les pêcheurs faisaient un signe de croix lorsqu’elle passait. Quand elle achetait du laiton, le commerçant posait les pièces sur le comptoir sans les lui remettre. Les rumeurs fleurissaient comme de mauvaises herbes.

Elle les ignorait toutes.

Une nuit d’hiver 1913, la pire tempête en cinquante ans s’abattit sur Inverloch. La foudre frappa le phare, brisant son faisceau. Les vagues engloutirent le port. Un grand cargo — le Hawthorne Star — fut poussé vers les rochers, impuissant dans l’obscurité totale.

C’est à ce moment-là que les machines d’Elara s’éveillèrent.

Elle avait passé des années à les perfectionner, à les tester en secret, à ajuster chaque engrenage, chaque poulie. Quand le vent atteignit une certaine vitesse, son système déclencha une immense corne de brume qu’elle avait construite elle-même. Quand la pression atmosphérique chuta suffisamment, son phare fait maison — actionné par des poids, des miroirs et une lentille polie à la main — s’illumina, perçant les ténèbres.

Ses inventions rugirent sur toute la côte.

L’équipage du Hawthorne Star affirma plus t**d avoir vu une lumière étrange et brillante fendre la tempête — juste assez pour leur permettre d’éviter les falaises et de gagner des eaux plus sûres jusqu’au lever du jour.

Sans Elara, ils auraient péri.

Mais au matin, quand les villageois réalisèrent que le navire avait survécu, ils ne se précipitèrent pas pour la remercier.

Ils l’accusèrent.

Ils prétendirent qu’elle avait « invoqué la tempête », que ses machines avaient offensé Dieu, que les lumières étranges provenant de sa maison relevaient de la sorcellerie, pas de la science. La peur reprit le dessus, plus bruyante que la raison.

Elara ne répondit rien. Elle ferma simplement ses volets et retourna à son travail.

Elle mourut en 1942, seule dans sa maison de pierre face à la mer. On disait qu’elle passait ses dernières années à parler au vent. Ce qu’ils ignoraient, c’est qu’elle envoyait ses recherches — des milliers de pages de schémas, de formules et de mesures — aux universités d’Écosse, espérant que quelqu’un, un jour, les lirait.

Pendant des décennies, ses papiers restèrent ignorés dans des cartons d’archives.

Puis, longtemps après sa mort, un chercheur en tempêtes tomba dessus. Il fut stupéfait. Son design de bouée annonçait les bouées modernes. Son système d’alerte déclenché par la pression ressemblait étrangement aux premières sirènes météorologiques. Son amplificateur lumineux évoquait des prototypes conçus des décennies plus t**d.

Elle n’était ni sorcière ni f***e.
Elle était une pionnière.

Aujourd’hui, sa maison est devenue un musée de météorologie côtière. Ses machines sont restaurées, son nom honoré, son génie enfin reconnu. Les villageois qui jadis la craignaient racontent désormais la vérité à leurs enfants :

Elara Cunningham n’a jamais essayé de contrôler la mer.
Elle a essayé de les en protéger.

Elle a vécu incomprise —
mais son héritage, lui, est d’une clarté éclatante.

19/11/2025

HOMMAGE À TAL SCHALLER - Soirée spéciale en direct
Jeudi 20/11/25 à 20h (heure européenne)

Notre ami Tal Schaller a rejoint les anges mardi 18 novembre au matin. Nous allons rendre hommage ce jeudi 20 novembre à Christian Tal Schaller, un médecin qui a passé sa vie à aider l'humanité à se maintenir en bonne santé, mentale, émotionnelle et physique.