08/01/2026
Cette année, j’ai rencontré la version la plus triste de moi-même. Celle que je ne pensais jamais croiser. Celle que je ne reconnaissais pas toujours dans le miroir. J’ai perdu mon étincelle, cette lumière intérieure qui me faisait avancer sans trop réfléchir. J’ai perdu ma clarté d’esprit, ma capacité à voir les choses simplement, à croire sans douter, à espérer sans peur. Et parfois, j’ai eu l’impression d’avoir perdu presque tout le reste aussi.
Il y a eu des jours où se lever demandait un effort immense. Des moments où le silence pesait plus que les mots. Où je me sentais vidé(e), fatigué(e) d’essayer, fatigué(e) de comprendre, fatigué(e) de tenir. La version de moi que j’ai rencontrée cette année était fragile, épuisée, souvent perdue. Une version qui portait trop, trop longtemps, sans savoir comment déposer ce poids.
Perdre son étincelle est une douleur particulière. Ce n’est pas spectaculaire. Ce n’est pas visible pour tout le monde. Mais à l’intérieur, c’est comme si quelque chose s’éteignait doucement. Les choses qui faisaient vibrer deviennent fades. Les projets semblent lointains. Les rêves paraissent irréalistes. On avance par habitude plus que par envie.
J’ai perdu ma clarté d’esprit en essayant de tout analyser. Les gens. Les situations. Les choix. J’ai trop réfléchi, trop douté, trop cherché des réponses là où il n’y avait parfois que des blessures. Mon esprit était encombré de questions sans réponse, de “pourquoi” qui tournaient en boucle. Et quand l’esprit se fatigue, le cœur suit.
Cette année m’a dépouillé(e). Elle m’a enlevé des certitudes, des illusions, des attachements. Elle m’a montré des vérités que je n’étais pas prêt(e) à voir. Elle m’a confronté(e) à mes limites, à mes peurs, à ma solitude intérieure. Et sur le moment, ça ressemblait à une chute. À une perte. À un échec personnel.
Mais avec le recul, je commence à comprendre quelque chose d’essentiel : cette version triste de moi-même n’est pas une fin. Elle est un passage. Une étape nécessaire. Parce qu’on ne perd pas tout sans raison. Parfois, ce qui s’effondre devait tomber pour laisser de la place à autre chose.
Chaque fin marque aussi le début de quelque chose de nouveau. Même si ce début est invisible au départ. Même s’il est silencieux. Même s’il commence par de la fatigue plutôt que de l’excitation. Les renaissances ne ressemblent pas toujours à des explosions de joie. Elles commencent souvent par un calme étrange, par une lucidité douloureuse, par un détachement progressif de ce qui ne nous correspond plus.
Cette année m’a appris que toucher le fond ne signifie pas rester au fond. Que perdre son étincelle ne veut pas dire qu’elle est morte, mais qu’elle a peut-être besoin de repos. Que la clarté revient quand on arrête de forcer, quand on accepte de ne pas tout comprendre immédiatement.
J’ai compris que cette version triste de moi-même méritait aussi de la compassion. Elle a survécu. Elle a tenu. Elle n’a pas abandonné, même quand tout semblait vide. Et rien que pour ça, elle mérite du respect. Parce qu’il faut une force immense pour continuer à avancer quand on n’a plus envie.
Ce que j’ai perdu cette année m’a aussi appris ce que je ne veux plus. Les relations qui épuisent. Les situations floues. Les efforts à sens unique. Les compromis qui font mal. Cette perte m’a clarifié(e), même si je ne le voyais pas encore.
Chaque fin marque le début de quelque chose de nouveau. Peut-être plus lent. Plus discret. Mais plus aligné. Un nouveau départ ne commence pas toujours par un grand rêve. Parfois, il commence simplement par la paix. Par le fait de respirer un peu mieux. Par le choix de se respecter davantage.
Je ne suis peut-être pas encore redevenu(e) la version lumineuse de moi-même. Mais je suis en train de devenir une version plus consciente. Plus honnête. Plus solide. Et peut-être que c’est exactement ce dont j’avais besoin.
Cette année m’a brisé(e) par endroits, oui.
Mais elle a aussi préparé le terrain.
Et même si je ne vois pas encore clairement ce qui arrive, je sais une chose : chaque fin est une transformation déguisée. Et parfois, perdre presque tout… c’est le premier pas pour reconstruire quelque chose de plus vrai.
