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06/04/2026

A veces creemos que la grandeza exige altura, que para rozar lo infinito hay que trepar, escalar, alejarse del suelo como si la verdad viviera únicamente en las cumbres. Pero no. Hay otra forma —más silenciosa, más íntima— de tocar el universo.

Basta una silla.

Una silla cualquiera, en medio de una habitación o junto a una ventana abierta. Te subes, no para ver más lejos, sino para sentir distinto. Extiendes los brazos, no para alcanzar algo, sino para recordar que ya estás dentro. Y entonces ocurre: el mundo no se agranda, eres tú quien se ensancha.

Porque el universo no está arriba, esperando a los valientes que lo conquisten. Está aquí, latiendo en lo mínimo, respirando contigo, sosteniéndote sin ruido. Y en ese gesto casi infantil —los brazos abiertos, el equilibrio leve— aparece una certeza antigua: perteneces.

No a un lugar, ni a una historia concreta, sino a algo vasto, invisible y sin nombre que te atraviesa. Algo que no necesitas entender para reconocerlo. Como si, por un instante, recordaras el idioma en el que fuiste creado.

Y entonces ya no importa la altura. Ni la montaña. Ni el esfuerzo de llegar.

Porque la grandeza no se alcanza: se siente. Y a veces, para descubrirla, solo hace falta una silla… y el valor de quedarse quieto el tiempo suficiente para escuchar cómo lo infinito pronuncia tu nombre.

26/03/2026

Somos lo que somos porque alguien, antes, sostuvo el mundo para que no se viniera abajo.

No lo vimos. No está en las fotografías que guardamos ni en los relatos que repetimos en las sobremesas. Pero ocurrió. Ocurrió en silencio, en decisiones pequeñas, en renuncias que nadie aplaudió, en caminos que eligieron sin saber que, al hacerlo, estaban dibujando el nuestro.

Hubo manos que trabajaron sin descanso para que otras, las nuestras, pudieran algún día detenerse. Hubo miedos que se tragaron enteros para que nosotros aprendiéramos a nombrarlos. Hubo sueños que no llegaron a cumplirse, no por falta de valor, sino porque alguien decidió convertirlos en cimiento en lugar de techo.

Somos la consecuencia de todo eso.

De las veces que resistieron cuando parecía más fácil rendirse.
De los errores que cometieron y que, sin saberlo, nos enseñaron el límite.
De los amores que sostuvieron, incluso cuando dolía.

Nada de lo que somos empieza en nosotros.

Por eso honrar su memoria no es un gesto antiguo ni una obligación moral, es un acto de lucidez. Es entender que la vida que llevamos no nació de la nada, que cada paso que damos pisa también las huellas de quienes vinieron antes.

Agradecerles no cambia el pasado, pero transforma el presente.

Porque cuando reconocemos que alguien vivió, luchó, cayó y volvió a levantarse para que hoy estemos aquí, la vida deja de ser casual y se vuelve herencia. Y entonces, casi sin darnos cuenta, aparece una pregunta inevitable,

¿Qué haremos nosotros con todo esto?

¿Qué parte de nuestra vida será, algún día, el origen de otra?

13/03/2026

Ella me engañó como siempre.
Y yo la amé como nunca.

Hay gestos que se repiten con la precisión de un reloj antiguo,
su forma de mentir,
mi manera obstinada de creer.

A mi corazón —cosido, ajado, derribado tantas veces—
le brotaron nuevas cicatrices
como si la piel hubiera aprendido
a florecer en ruinas.

Siempre vuelvo a sangrar por las mismas heridas.
No por torpeza.
Tal vez por memoria.

Porque uno reconoce ciertos abismos
como si fueran su casa.

Hoy, al sabor metálico de mi propia sangre,
le he sumado la lluvia.
Cae despacio,
se mezcla con todo.

Con la calle.
Con el silencio.
Con estas lágrimas negras
que nadie ve caer.

Y por un instante —solo un instante—
no sé si la tormenta está en el cielo
o dentro de mí.

08/03/2026

Hoy celebramos el 8M, Día Internacional de la Mujer.

Un día para reconocer, agradecer y recordar a todas las mujeres que nos precedieron: Madres, abuelas, trabajadoras, pensadoras y luchadoras que, con su esfuerzo y valentía, abrieron caminos que hoy todos recorremos.

Gracias a ellas estamos aquí. Gracias a ellas avanzamos.

También creemos que ser mujer no debería depender de etiquetas ideológicas ni de la aprobación de nadie. Ninguna ideología debería arrogarse la autoridad de repartir “carnets de mujer” ni de excluir o señalar a aquellas que piensan diferente.

Hoy celebramos a todas las mujeres, sin excepciones, sin filtros y sin condiciones.

Porque la diversidad de pensamiento también forma parte de la libertad por la que tantas lucharon antes que nosotras.

Feliz Día Internacional de la Mujer a todas las mujeres que, ayer y hoy, siguen construyendo el camino.

05/03/2026

Hay noticias que pesan más que las palabras que las contienen. Noticias que, al pronunciarlas, parecen romper algo que hasta ese momento estaba intacto, como si el mundo tuviera un hilo invisible y bastara una frase para cortarlo. Uno lo siente antes de hablar: esa leve resistencia del aire, esa intuición de que tal vez, solo tal vez, hay verdades que no necesitan ser dichas para existir.

No es mentira lo que callamos. A veces es simplemente misericordia.

Porque hay puertas que todos hemos visto alguna vez. Están ahí, discretas, en mitad de la vida. No tienen cartel ni cerradura visible, pero sabemos lo que guardan detrás: preguntas que no tendrán respuesta, dolores que no sabrán volver a dormirse. Y uno podría abrirlas, claro. Siempre se puede. Pero la sabiduría —si es que existe algo así— consiste muchas veces en pasar de largo, como quien respeta el silencio de una habitación en la que alguien está soñando.

La vida tiene esa extraña arquitectura: corredores luminosos y otros en penumbra. Y nosotros caminamos por ellos creyendo que lo importante es saberlo todo, verlo todo, entenderlo todo. Pero no. A veces lo verdaderamente humano es elegir la luz incluso cuando sabemos que la sombra está a solo un paso.

Porque, por muy negra que sea la noche, hay una certeza humilde y obstinada: mañana amanecerá.

No lo hará con estruendo. Nadie tocará trompetas en el cielo. La luz llegará despacio, como siempre lo hace, colándose por los bordes del mundo, recordándonos algo que olvidamos con demasiada facilidad: que el tiempo sigue avanzando, que las heridas aprenden a cerrarse, que incluso el dolor —ese huésped persistente— termina por cansarse.

Y entonces comprendemos algo sencillo.

Que no todas las verdades necesitan un altavoz.
Que no todas las puertas merecen ser abiertas.
Y que, cuando la noche parece interminable, lo más valiente no es gritar contra la oscuridad, sino esperar.

Esperar, simplemente, a que vuelva la luz.

18/02/2026

Si hay una pregunta que atraviesa la literatura desde Homero hasta William Shakespeare, es esta:

¿Está todo escrito o somos nosotros quienes escribimos?

Imaginemos por un momento que el destino es un libro ya impreso. Un volumen grueso, con tapas duras, que alguien —un dios distraído, el azar, la matemática secreta del universo— terminó hace siglos. Nosotros solo lo recorremos, página tras página, creyendo que decidimos, cuando en realidad simplemente leemos en voz alta lo que ya estaba allí.

Pero hay algo sospechoso en esa imagen.

Porque si todo estuviera escrito, ¿Por qué sentimos el vértigo de elegir? ¿Por qué ese instante suspendido antes de decir “sí” o “no”? El destino, si existe, no se comporta como una autopista recta. Se parece más a un delta, muchos brazos que se abren, algunos se secan, otros desembocan en el mar. Y cada gesto nuestro, incluso el más mínimo, inclina el agua hacia un lado u otro.

Tal vez el error esté en pensar el destino como una sentencia y no como una partitura.

Una partitura no obliga: Propone. Está escrita, sí, pero necesita a alguien que la interprete. Dos pianistas pueden tocar la misma obra y, sin embargo, producir dos mundos distintos. El texto es el mismo; la música, no. En ese espacio —entre la nota escrita y el sonido que finalmente vibra en el aire— vivimos nosotros.

Quizás no podamos elegir las circunstancias, el tiempo histórico, la familia, el cuerpo, el azar que nos cruza con ciertas personas. Eso podría estar “dado”, como el escenario antes de que se levante el telón. Pero el modo en que habitamos ese escenario, la intensidad con la que pronunciamos nuestras frases, la dignidad o la cobardía con la que atravesamos el conflicto… eso no parece escrito en ninguna parte.

O, si lo está, lo está en lápiz.

Hay destinos que parecen inevitables, tragedias que avanzan como tormentas. Y, sin embargo, incluso en medio de ellas, hay un margen —pequeño, frágil, casi invisible— donde podemos decidir quiénes somos frente a lo que sucede. Y a veces ese margen cambia todo.

Quizás no podamos cambiar el final.
Pero podemos cambiar el significado.

Y a veces, en la vida, el significado es más poderoso que el final.

11/02/2026

No me detuve a pensar en la muerte; estaba ocupada con las pequeñas urgencias del día: Responder mensajes, llegar a tiempo, no olvidar comprar pan, sostener conversaciones que no decían nada importante.

La vida avanzaba como suele hacerlo, sin pedir permiso. Y entonces, sin ruido, algo se detuvo por mí.

No fue un golpe, ni una noticia, ni un miedo repentino. Fue más bien una pausa suave. Como cuando alguien te toca el hombro para recordarte que vas demasiado rápido. De pronto, el tiempo perdió su prisa. Las cosas que antes parecían urgentes se quedaron atrás, mirándome desde lejos, las metas, los enfados, las expectativas que había cargado como si fueran mías.

Avanzamos sin correr. Vi pasar escenas conocidas, la infancia que ya no me pertenece, los amores que creí eternos, los errores que me enseñaron sin querer. Todo estaba ahí, intacto, como si el pasado no hubiera pasado del todo. Me sorprendió no sentir terror. La calma era extraña, pero real. Como si alguien hubiera bajado el volumen del mundo.

Comprendí entonces que no era la muerte lo que me acompañaba, sino una forma distinta de mirar la vida. Una mirada sin urgencia, sin reloj, sin el peso de tener que demostrar nada. Y pensé que quizá el verdadero problema nunca fue que la vida terminara, sino que casi nunca me detuve a habitarla.

Desde ese lugar sin prisas, entendí algo sencillo y difícil a la vez, no hace falta esperar al final para vivir con presencia.

A veces basta con detenerse un momento, escuchar el silencio y aceptar que el tiempo no es un enemigo… solo un compañero de viaje que no siempre sabemos mirar.

28/01/2026

Bailamos como quien aprende un idioma sin gramática. Primero el cuerpo balbucea, un pie que duda, un brazo que llega tarde, el ritmo entendido a medias. Nadie nos explica demasiado; la música ya estaba sonando cuando llegamos y tuvimos que improvisar. Así empieza la vida, un salón enorme, luces que no controlamos, y ese compás obstinado que nos empuja hacia adelante.

Algunos bailan mirando el suelo, como si el piso guardara las respuestas. Otros bailan mirando a los demás, atentos a no desentonar, a no molestar, a cumplir con una coreografía que nadie escribió pero todos parecen conocer. Y están los que bailan para reírse del paso mal dado, para girar cuando nadie gira, para inventar un movimiento nuevo aunque dure apenas un segundo.

Lo curioso es que la música no avisa. No hay redoble final ni despedida elegante. Un buen día, en medio del giro más logrado o del paso más torpe, el sonido se apaga. El cuerpo queda suspendido, con el pie en el aire, entendiendo tarde que ya no hay compás al que volver.

Por eso conviene bailar. No bien, no correcto, no perfecto. Bailar de verdad. Bailar para divertirse o, si se puede, para que alguien más sonría al vernos. Bailar como si el error fuera parte del ritmo, como si cada canción fuera la última aunque no lo sepamos.

Porque tal vez la única tragedia no sea que la música se detenga, sino haber pasado el baile entero contando los pasos en lugar de moverse.

20/01/2026

Es la expresión de sus rostros, la mirada. Las personas que han perdido a un ser amado parecen desnudas. Lo parecen porque se sienten invisibles. La suya es la expresión de la vulnerabilidad extrema, de la indefensión, de la fragilidad, de la flaqueza. Esto lo escribió Joan Didion después de enterrar a su marido y antes de tener que enterrar a su hija:
"Sé que la muerte se convertirá en algo que pasó, que cada vez me resultará más remota, desdibujada. Sé que intentaré mantener con vida a mis mu***os para tenerlos más tiempo conmigo y que llegará el momento en que tenga que dejarlos ir, dejar que se los lleve el agua y los diluya el tiempo. Pero el momento no ha llegado. No quiero que llegue todavía ese momento. Quiero más noches de recuerdos y de suspiros. No quiero reconocerme en la palabra viuda. No es así como me siento. ¿Desnuda? Sí. ¿Indefensa? Sí. ¿Frágil? Ya lo creo".

Es esta expresión en el rostro, en la mirada, la que tal vez solo pueden reconocer quienes la han visto antes y la han sufrido dibujada en sus propios rostros. La muerte no escribe a lápiz, no se puede borrar. El trazo de la muerte es indeleble. La ausencia es irreversible. La mancha que deja, que te deja, es imborrable. Joan Didion, obviamente, no estuvo ayer a las puertas del Centro Cívico de Córdoba, que ha sido habilitado como sala de espera, desolada sala de espera, para familiares en busca de seres amados. Pero hace veinte años ya dejó escrita la descripción más fiel y más precisa de los rostros y las miradas que allí se han reunido en estas últimas veinticuatro horas, reconociéndose unos en la mirada perdida de los otros.

"La muerte nos iguala", escribió Carlos Fuentes.

"La muerte espera lo mismo al más valiente que al más cobarde, al más bello que al más feo de los hombres". Un día, lo sabemos, la muerte vendrá por nosotros, pero mientras ese día llega, nos va arrebatando a las personas a las que amamos, sin explicación, sin motivo y a menudo sin dar aviso. Puede que la frase más certera que se haya pronunciado nunca sea esta de Carlos Fuentes, que ahora yo hago mía:

¡Qué injusta, qué maldita y qué cabrona es la muerte!

15/01/2026

Se detuvo.

No fue un gesto heroico ni una iluminación repentina. Fue más bien una pausa torpe, como cuando uno se da cuenta de que ha llegado demasiado pronto a un lugar importante y no sabe qué hacer con las manos. El último pensamiento no llegó con solemnidad, sino con una extraña ligereza, casi una distracción.

Pensó en el ruido.

En cómo toda su vida había estado llena de ruido, palabras dichas para tapar silencios, decisiones tomadas para no escuchar, caminos elegidos por miedo a quedarse quieto. Pensó que quizá había confundido el movimiento con el sentido. Que había corrido no para llegar, sino para no sentir el peso de estar vivo sin instrucciones claras.

Recordó una escena mínima, una tarde cualquiera, una ventana abierta, alguien riendo en otra habitación, y se sorprendió al comprender que ahí había habido más verdad que en todas las explicaciones que había perseguido después. No supo por qué ese recuerdo y no otro. Las cosas importantes, pensó, siempre se presentan sin pedir permiso.

El último pensamiento fue este,
Tal vez no hay nada que entender.

Y en esa frase no hubo derrota, sino descanso. La intuición de que la verdad máxima no iba a explicarle el mundo, sino a quitárselo de encima como se quita un abrigo pesado al entrar en casa. Comprendió —sin palabras— que no iba a recibir respuestas, sino una forma distinta de mirar.

Justo entonces, cuando dejó de preguntar, ocurrió.

Y no fue un estallido.
Fue silencio.

07/01/2026

Ojalá el teléfono no sonara nunca.

Sería la música perfecta de los días felices, la confirmación silenciosa de que nadie nos necesita para lo inevitable.

Pero el teléfono suena.

Y cuando lo hace, no trae prisas ni encargos, trae un temblor. Trae una voz que llega rota, como llegan siempre las cosas importantes. Nadie llama a una empresa de servicios funerarios desde la calma. Se llama desde el amor herido, desde la pérdida que no sabe aún pronunciarse.

Ahí empieza todo.

No empieza con protocolos ni con papeles. Empieza con la memoria de lo aprendido, con la historia que nos ha formado para sostener sin invadir, para acompañar sin ruido. Empieza cuando intentamos ponernos en tu lugar, no como un ejercicio profesional, sino como un acto íntimo, hacer el trabajo tal y como nos gustaría que lo hicieran con nosotros.

Entonces cada gesto importa.
La manera de escuchar.
El silencio a tiempo.
La delicadeza de lo pequeño.

Ponemos el corazón porque no sabemos hacerlo de otra forma. Porque en medio de la despedida, lo único que puede salvar algo es la humanidad con la que se atraviesa.

Y aun así —o quizá por eso— gracias.
Gracias a quienes confían en nosotros cuando todo duele.

Gracias por dejarnos estar ahí, en uno de los momentos más frágiles de la vida, cuidando lo que importa cuando ya nada más importa.

30/12/2025

Por la vida.
No solo por la que empieza, sino por la que fue vivida hasta el final.
Por cada historia completa, con sus luces y sus grietas, por cada existencia que dejó una huella, aunque ahora solo permanezca en quienes la recuerdan.

Por la memoria.
Esa forma silenciosa de vencer al tiempo.
La memoria no guarda fechas, guarda voces, gestos, maneras de mirar.
Es el lugar donde nadie se va del todo, donde los nombres siguen teniendo calor.

Y por seguir estando ahí.
Cuando las palabras ya no alcanzan, cuando el mundo se vuelve demasiado grande y el dolor, demasiado íntimo.
Estar ahí es un acto sencillo y enorme a la vez, no huir, no explicar, no apresurar el duelo.
Solo acompañar.

Porque cuando más se nos necesita no es por lo que sabemos hacer, sino por lo que somos capaces de sostener.

Por la vida.
Por la memoria.
Y por seguir estando ahí, cuando más se nos necesita.

Salud.

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