Fun'Zen Dog

28/12/2025

Encore un récit que j'ai trouvé émouvant 🙏🏾🐾❤️

J'ai bo**ré une vieille serviette éponge sous la porte d'entrée, les mains tremblantes. Comme si je cachais un crime, alors que je ne cachais que de l'amour.

Il pleut sur la ville. Cette pluie fine et grise de novembre qui colle aux pavés et qui vous glace les os. De ma fenêtre, je vois les toits d'ardoise briller sous les réverbères, mais ce soir, la beauté de notre vieille ville ne me touche pas.

Ce soir, Cannelle a seize ans.

Elle est couchée sur le vieux tapis du salon, près du radiateur en fonte qui claque un peu. Cannelle, c'est mon épagneul breton. Autrefois, elle courait dans les vignes le dimanche, une fusée rousse et blanche. Aujourd'hui, son museau est tout blanc, comme s'il avait neigé dessus. Ses yeux sont voilés par la cataracte, et ses pattes arrière ne la portent plus. Quand elle essaie de se lever, ses griffes ripent sur le parquet ciré avec un bruit sec qui me déchire le cœur.

Sur la table de la cuisine, posé sur une assiette en porcelaine ébréchée, il y a le trésor. Un pavé de bœuf, tendre, persillé. Je l'ai acheté chez le boucher de la place de la Cathédrale. Pas celui du supermarché sous vide, non. De la vraie viande. Le boucher m'a regardé bizarrement quand j'ai demandé 300 grammes pour "une occasion très spéciale". Ça m'a coûté le prix de trois repas, mais on s'en fiche.

Le vétérinaire a été clair hier. "C'est bientôt la fin, Monsieur Dupont. L'hiver sera trop dur pour elle."

Je n'ose pas allumer la radio. Ici, dans cet immeuble ancien aux murs épais mais aux planchers qui craquent, le silence est roi. Depuis que Madame Leroux, la concierge, a pris sa retraite, l'ambiance a changé. Les nouveaux voisins sont… distants. On se croise, on murmure un "bonjour" du bout des lèvres, et on rentre vite chez soi. On ne veut pas d'histoires.

J'ai peur. Cannelle gémit parfois la nuit. De petites plaintes sourdes quand l'arthrose la lance. J'ai une peur bleue que le syndic reçoive une plainte pour "tapage nocturne". Si on me force à choisir entre mon appartement et mon chien, je dormirai sous les ponts. Mais à mon âge, on ne dort plus sous les ponts.

Soudain, on frappe à la porte.

Trois coups. Nets. Décidés.

Mon sang se glace. Je regarde Cannelle qui lève péniblement la tête, les oreilles en alerte. C'est sûrement le jeune du troisième étage. Celui avec la capuche toujours vissée sur la tête et les écouteurs autour du cou. Je le croise souvent dans l'escalier. Il ne dit jamais bonjour, il baisse les yeux. Je me suis toujours dit : "Encore un qui n'a aucun respect, un voyou." Il doit venir se plaindre. Il a dû entendre Cannelle pleurer tout à l'heure.

J'hésite. Si je n'ouvre pas, il va insister ? Il va appeler la police municipale ?

Je m'essuie les mains sur mon tablier, je respire un grand coup, et j'entrebâille la porte, prêt à m'excuser, prêt à supplier s'il le faut. "Laissez-nous juste ce soir, s'il vous plaît."

Mais il n'y a personne.

Le palier est vide. La minuterie de l'escalier vient de s'éteindre, plongeant le couloir dans la pénombre.

Je baisse les yeux. Sur mon paillasson, il y a un gros paquet mal emballé et une enveloppe blanche.

Je ramasse l'enveloppe. Pas de timbre. Juste écrit au stylo bille : "Pour le chien du 2ème".

Je rentre vite et je referme à double tour. Mes mains tremblent en déchirant le papier. C'est sûrement une mise en demeure. Une lettre anonyme de menaces, comme on en voit aux infos.

Je déplie la feuille. C'est une écriture rapide, nerveuse.

« Bonsoir Monsieur. Je suis le locataire du dessus. J'entends votre chien pleurer parfois la nuit. Je crois qu'il a mal aux articulations, non ? Ma mère avait un vieux chien qui faisait pareil. J'ai trouvé ce coussin à mémoire de forme en promo au magasin où je bosse. C'est invendable parce que l'emballage est abîmé, mais le coussin est nickel. Mettez-lui ça, ça soulage vraiment. Bon courage. »

Je relis la lettre. Une fois. Deux fois. Je regarde le paquet. Je l'ouvre. C'est un matelas orthopédique épais, gris souris, d'une qualité incroyable.

Je me sens soudain très bête. Et très vieux.

Moi qui le jugeais sur sa capuche et son silence. Moi qui pensais qu'il préparait un mauvais coup alors qu'il écoutait simplement la souffrance de ma chienne avec compassion. En France, on râle tout le temps. On juge nos voisins, on se plaint du bruit, des poubelles, de la météo. On oublie parfois qu'on est tous humains.

Je déb***e le matelas et je l'installe près du radiateur. Je porte doucement Cannelle – elle est devenue si légère – et je la pose dessus. Elle tourne un peu, gratte le tissu neuf, puis s'affaisse avec un long soupir de bien-être. Pour la première fois depuis des mois, elle semble apaisée.

Je retourne en cuisine. Je fais chauffer la poêle. Je jette une noisette de beurre demi-sel. Je saisis la viande. Une odeur riche et gourmande envahit l'appartement. D'habitude, j'aurais ouvert la fenêtre pour ne pas incommoder les voisins.

Ce soir, je laisse la porte de la cuisine grande ouverte. Que ça sente ! Que ça sente la vie, le beurre chaud et la viande grillée !

Je coupe le bœuf en petits dés. Cannelle mange avec un appétit que je ne lui connaissais plus. Elle lape le jus au fond de l'assiette, la queue battant faiblement contre son nouveau matelas royal.

Plus t**d dans la soirée, je m'assois à mon secrétaire. Je prends ma plus belle plume. Je ne suis pas doué pour les grands discours, mais je dois répondre.

« Jeune homme. Cannelle dort comme un bébé. Merci. Si vous aimez le vin rouge, j'ai une bouteille de Bordeaux qui prend la poussière depuis des années. Venez la boire quand vous voulez. Frappez fort, je suis un peu sourd. Le vieux du 2ème. »

Je glisse l'enveloppe sous sa porte en sortant Cannelle pour sa dernière petite sortie hygiénique.

Dehors, il pleut toujours. Les rues sont désertes. Mais ce soir, la ville me semble moins froide. Je regarde ma vieille chienne renifler un coin de trottoir, et je pense à ce garçon là-haut. On vit tous dans nos petites boîtes, derrière nos volets fermés, persuadés que les autres sont l'ennemi. Alors qu'il suffit parfois d'un vieux chien fatigué pour se rappeler qu'on a tous un cœur qui bat sous nos manteaux d'hiver.

Joyeux anniversaire, ma vieille Cannelle.

Découvrez plus de belles histoires avec Choses Qui Te Font Réfléchir.

28/12/2025

24/12/2025

Millie et moi on vous souhaite un bon réveillon et un joyeux Noël !!
Profitez bien de ces moments auprès de vos proches 🎄✨️🐾

23/12/2025

On dit souvent que lorsque votre chien vous lèche la peau, la plupart des gens pensent qu'il vous fait des bisous… et ils n'ont pas tort.

Mais ce qu'il fait est bien plus profond, plus complexe et plus émotionnel que vous ne l'imaginez.

Votre chien ne se contente pas de vous lécher : il vous analyse biologiquement. Sa langue fonctionne comme un capteur chimique plus performant que n'importe quelle machine. Votre peau contient du sel, des phéromones et des traces invisibles ; un simple coup de langue suffit à son cerveau pour traiter une quantité d'informations colossale. Il sait où vous êtes allé, ce que vous avez mangé et peut même savoir si vous avez caressé un autre chien il y a trois heures.

Mais ce n'est que la science. Voici quelque chose d'encore plus puissant : pour lui, lécher n'est pas un simple geste ; c'est un retour aux sources. Sa mère le faisait pour le calmer, pour lui dire : « Ici, tu es en sécurité.» Et lorsqu'il le fait avec vous, il vous dit exactement la même chose : « Vous êtes ma famille. Vous êtes mon refuge.»

Et voici quelque chose d'encore plus surprenant : votre chien ressent votre douleur émotionnelle. Lorsque vous êtes stressé, triste ou que vous traversez une période difficile, votre peau libère de subtils signaux chimiques – du cortisol, des hormones, des traces que vous ne remarquez même pas, mais qu'il perçoit clairement. C'est pourquoi, dans ces moments-là, il vous lèche parfois plus que d'habitude.

Il ne vous dit pas bonjour, il ne joue pas. Il essaie littéralement de vous libérer de cette tristesse. C'est sa façon de vous dire : « Laisse-moi t'aider, ne porte pas ce fardeau seul.»

Ce que beaucoup appellent simplement de la salive est en réalité sa façon de vous offrir un réconfort émotionnel.

Alors la prochaine fois que votre chien vous lèche, souvenez-vous : ce n'est pas seulement de l'affection, c'est sa façon de prendre soin de vous, de vous lire des histoires, de vous enlacer sans ses bras… car l'amour des chiens pour leurs humains est infini. ❤️

21/12/2025

Évidemment c'est une histoire mais je la trouve belle, pleine de vérités dont l'une qui me touche particulièrement : les chiens (les animaux en général) nous ramènent à une présence plus ancrée dans la vie !

Mon père était mort depuis trois semaines quand j'ai trouvé le manuel d'instructions qu'il avait laissé pour son propre fantôme. Sauf qu'il ne m'était pas adressé – il était adressé au chien.

J'étais debout au milieu de son garage poussiéreux, quelque part dans un village de l'Oise. Devant moi, une caisse en bois usée avec l'inscription « LE CALENDRIER DE GASTON ».

À l'intérieur, cinquante-deux enveloppes scellées, numérotées de 1 à 52. À côté de la caisse, il y avait Gaston, un Golden Retriever de quarante kilos au regard couleur noisette et à la queue qui n'avait pas remué depuis l'enterrement.

J'avais vingt-huit ans, ingénieur informatique, je vivais dans une tour à La Défense. Ma vie était optimisée : les applis de livraison, casque à réduction de bruit, et zéro interaction humaine inutile.

Mon père, Marcel, était tout l'inverse. C'était un garagiste de la vieille école qui ne pouvait pas acheter une baguette sans tailler une bavette de vingt minutes avec la boulangère.

Quand une crise cardiaque l'a emporté brutalement, il m'a laissé sa maison en meulière, son vieux pickup et Gaston. Je comptais vendre la maison, garder le pickup et… eh bien, je ne savais pas quoi faire du chien. Ma résidence ne tolérait même pas les chats.

J'ai pris l'enveloppe #1. Elle était épaisse. Sur le devant, écrit avec l'écriture pâteuse et tachée de cambouis de Papa : « À ouvrir tout de suite. Te prends pas la tête, Bastien. »

Je l'ai déchirée. À l'intérieur, un billet de vingt euros et une vieille photo instantanée de Gaston chiot, en train de mâchouiller une des bottes de sécurité de Papa. Au dos de la photo, il avait écrit :

« Bastien, prends le camion. Mets Gaston sur le siège passager. Roule jusqu'à "La Baraque à Jo", sur la Nationale. Prends deux Américains-frites. Un pour toi, un pour le chien (mais attention : enlève les oignons, la sauce et les frites, donne-lui juste la viande !).

Asseyez-vous sur la table de pique-nique en bois, dehors. Ne regarde pas ton téléphone. Regarde le soleil se coucher sur les champs de betteraves. Gaston aime l'odeur du vent là-bas. »

J'ai regardé le chien. Gaston m'a regardé, lâchant un soupir lourd et triste qui résonnait avec ma propre fatigue.

« D'accord », j'ai grommelé. « Va pour un Américain. »

On a conduit jusqu'à chez Jo. Je me sentais ridicule. J'étais en colère. J'avais une boule dans la gorge qui m'empêchait de respirer. Mais j'ai acheté les sandwichs. Je me suis assis sur ce banc humide. J'ai donné le morceau de steak à Gaston, comme promis.

Pour la première fois depuis des semaines, ses oreilles se sont dressées. Il a avalé la viande, m'a léché les doigts, puis a posé sa grosse tête sur mes genoux.

Je n'ai pas regardé mon téléphone. J'ai regardé le soleil disparaître derrière les peupliers, peignant le ciel de nuances violettes. Pendant dix minutes, le silence n'était pas solitaire. Il était juste… apaisant.

C'était la Semaine 1.

À la Semaine 8, « Le Calendrier de Gaston » était devenu ma seule bouée de sauvetage. Je m'étais mis en arrêt maladie. Je ne pouvais pas encore affronter le RER A et la grisaille de Paris. Les enveloppes changeaient. Il ne s'agissait plus seulement de nourrir le chien.

Enveloppe #12 :

« Va à la quincaillerie. Achète un sac de graines pour oiseaux. Gaston tire toujours sur la laisse près du banc du Parc Municipal parce qu'il veut courir après les pigeons. Le laisse pas faire. Assieds-toi. Remplis la mangeoire. Un vieux monsieur, Monsieur Étienne, s'assoit là tous les mardis à 10h. Demande-lui des nouvelles de ses petits-enfants à Lyon. P.S. Gaston adore quand Étienne lui gratte le dos. »

J'y suis allé. Je me sentais maladroit. Monsieur Étienne était là, l'air fragile dans son imperméable trop grand. Gaston n'a pas tiré ; il a trottiné vers le vieil homme et a posé sa truffe contre sa main. Le visage d'Étienne s'est illuminé d'un sourire qui semblait douloureux, comme s'il n'avait pas servi depuis longtemps.

« T'es le gamin de Marcel », a dit Étienne en grattant Gaston. « Ce chien a plus d'humanité que la moitié des gens de ce bled. »

On a parlé une heure. J'ai appris que sa petite-fille faisait aussi du code. Je suis reparti le cœur plus léger.

L'enveloppe #20 est arrivée un mardi pluvieux de novembre.

« Va sous le pont de la voie ferrée, près de la gare de triage. Il y a un campement de fortune. Cherche un type qui s'appelle Marek. C'est un ancien ouvrier du bâtiment. Il a un berger allemand croisé qui s'appelle Titan. Gaston et Titan sont potes. Donne ces 30 b***es à Marek, mais dis-lui que c'est pour acheter des croquettes, sinon il refusera par fierté. Serre-lui la main, Bastien. Regarde-le dans les yeux. »

Celle-là me terrifiait. Mon monde, c'était les écrans et les algos, pas la misère sociale. Mais Gaston connaissait le chemin. Il m'a tiré en avant, la queue battant avec une frénésie que je n'avais pas encore vue.

Quand nous sommes arrivés, un homme dans une parka déchirée a levé les yeux. Avant que je puisse parler, Gaston l'a assailli de léchouilles.

« Gastounet ! » a ri l'homme d'une voix rauque, abîmée par le tabac. « Il est où Marcel ? »

Le silence qui a suivi était lourd. Je lui ai dit. Marek s'est affaissé contre le pilier en béton, cachant son visage dans ses mains noires de crasse. Gaston s'est assis contre lui, offrant le seul réconfort qu'il avait : sa présence.

J'ai tendu l'argent à Marek. « Pour Titan », j'ai dit, la voix brisée.

Marek a pris ma main. Sa poigne était rugueuse, ses ongles sales, mais ses yeux étaient clairs. « Ton père... il a réparé ma mobylette gratos une fois, pour que je puisse aller à l'intérim. Il disait que personne ne devrait rester sur le bord de la route. C'était un homme bien, gamin. T'as de grandes chaussures à remplir. »

Je suis rentré sous la pluie en pleurant. Pas de chagrin, mais de honte. J'avais vécu dans ma bulle parisienne si longtemps, pensant que mon père n'était qu'un simple mécano qui ne comprenait rien à la complexité du monde moderne. J'avais tort. Il comprenait la seule chose qui comptait : le Lien.

Il ne promenait pas juste le chien. Il faisait sa ronde. Il veillait sur sa communauté. Il prenait des nouvelles des solitaires, des paumés et des cassés. Gaston n'était pas juste un animal de compagnie ; c'était le passe-partout qui ouvrait les cœurs.

Les semaines sont devenues des mois. J'ai arrêté de mettre mes écouteurs. J'ai appris le nom de la caissière du supermarché, du facteur et de la bibliothécaire. J'ai commencé à bricoler dans le quartier – une barrière pour Madame Lefèvre, un robinet qui fuyait pour la mère célibataire d'à côté. Je n'étais pas mécano, mais je savais regarder des tutos en ligne, et j'avais les outils de Papa.

Gaston était toujours là, mon chef de chantier poilu, remuant la queue, acceptant les caresses, faisant le pont entre moi et le monde.

Puis est venue la Semaine 52. L'anniversaire de la mort de Papa.

La boîte était vide, sauf la dernière enveloppe et une clé USB.

Je me suis assis par terre dans le garage, la tête de Gaston sur mes cuisses. J'ai branché la clé sur mon laptop. Une vidéo s'est lancée.

Papa est apparu à l'écran. Il avait l'air fatigué – il avait dû filmer ça juste après le diagnostic – mais il souriait. Gaston était derrière, en train de déchiqueter une b***e de tennis.

« Salut Bastien », a dit Papa. Sa voix a rempli le garage, chaude et vivante. « Si tu regardes ça, c'est que t'as gardé le chien. C'est bien. Je savais que tu le ferais. »

Il s'est penché vers la caméra.

« Je sais que tu penses que je t'ai laissé ces lettres pour occuper Gaston. Mais c'est faux. Je les ai laissées pour te sortir de ta tête. T'as toujours été intelligent, Bastien. Plus que moi. Mais tu t'enfermes dans ton cerveau. Tu oublies que la vie, ça se passe ici, dehors, dans le bo**el. »

Papa a tendu la main pour caresser le vrai Gaston dans la vidéo.

« Un chien, il s'en fout de ton plan de carrière, de ton compte en banque ou de tes erreurs. Un chien, il veut juste être avec toi. Il t'oblige à être présent. Il t'oblige à arrêter de regarder demain pour regarder maintenant. Et quand tu promènes un chien, t'es obligé de voir le monde. T'es obligé de voir les gens. »

Il a fait une pause, les yeux brillants.

« Tu vas me manquer, gamin. Mais je ne m'inquiète pas pour toi. Plus maintenant. Parce qu'à l'heure qu'il est, t'as compris que ce n'était pas Gaston qui avait besoin d'être sauvé. Prenez soin l'un de l'autre. Terminé. »

L'écran est devenu noir.

Je suis resté là longtemps. Le garage sentait l'huile, la pluie et le vieux bois. J'ai regardé Gaston. Il me regardait, attendant la suite.

J'ai réalisé que je n'avais pas ouvert la dernière enveloppe.

Je l'ai déchirée. À l'intérieur, une seule clé. La clé de la maison. Pas un double – ma clé.

Et un mot : « Tu n'es pas obligé de rester ici, Bastien. Mais où que tu ailles, emmène l'amour avec toi. Le monde a assez de gens intelligents. Il a besoin de plus de gens gentils. »

Je n'ai pas vendu la maison. J'ai démissionné de ma boîte à Paris et j'ai trouvé un poste en télétravail qui me permet de rester ici.

Tous les soirs, au coucher du soleil, Gaston et moi on marche jusqu'au parc. On s'arrête au banc pour voir Monsieur Étienne. On passe sous le pont pour déposer un thermos de café à Marek. On traverse le village, et les gens nous font signe. Ils ne font plus seulement signe au chien ; ils me font signe à moi.

Je m'appelle Bastien. Avant, je pensais que réussir, c'était monter le plus haut possible. Mais mon père, et un chien nommé Gaston, m'ont appris qu'une belle vie, ce n'est pas une question d'altitude. C'est une question d'envergure. C'est qui vous touchez, qui vous aidez, et avec qui vous marchez.

Le deuil, c'est juste de l'amour qui ne sait plus où aller. Alors, mets-lui une laisse et emmène-le promener. Tu serais surpris de voir qui tu peux rencontrer en chemin.

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19/12/2025

🎄🎁Une idée cadeau de dernière minute...

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Un jeu pour vous sentir plus calme, clair•e et présent•e dans la relation que vous entretenez avec votre chien.

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13/12/2025

Les injections anti-NGF (anti-Nerve Growth Factor, ou Facteur de Croissance Nerveuse) comme Librela ou Lenivia soulagent l’arthrose… mais quel est le prix pour le cerveau de nos chiens âgés ?

Le NGF n’est pas un simple “médiateur de la douleur”. C’est un gardien du cerveau vieillissant. Quand cette voie est perturbée, on observe : perte neuronale, baisse de plasticité, déclin cognitif (Alzheimer canin (ou Dysfonction Cognitive Canine)).

Les anti-NGF n'ont pas été montrés comme causant directement la dysfonction cognitive... mais la science est très claire sur un point : le NGF est un protecteur essentiel du cerveau.

Alors pourquoi cibler son blocage… précisément chez les chiens qui en ont le plus besoin ?

Chez tout chien âgé, ou qui le deviendra la prudence est indispensable.
Apaiser les articulations ne devrait jamais coûter des neurones.

Avant d’envisager un anti-NGF :
• Évaluation cognitive
• Discussion sur les alternatives intégratives
• Vision globale du vieillissement cérébral

Et bonne nouvelle : il y a plusieurs options ! Plus d’infos sur www.drvictoria.vet

Merci à Dr. Curtis Dewey pour son excellent travail.
L’article cité est publié dans le JAVMA, une r***e majeure en médecine vétérinaire.

11/12/2025

Obéissance : Fait d'obéir.

Obéir : Se soumettre à (qqn) en se conformant à ce qu'il (elle) ordonne ou défend. Se conformer, se plier à (ce qui est exigé par autrui ou par soi-même).

Et si on voyait les choses autrement que par le prisme de l'obéissance ?

08/12/2025

J'aime beaucoup !!