31/10/2025
Bref. Elle a accouché.
Et ensuite… son corps a décidé de faire sa vie.
Son ventre ?
Toujours là.
Un mix entre flan tremblotant et souvenir affectif de grossesse.
(Le bébé, lui, est dans le berceau. Le ventre, lui, est resté dans le miroir.)
Ses seins ?
Avant : fermes, haut perchés.
Maintenant : Un à l’est, l’autre au sud.
Symétrie optionnelle.
Son périnée ?
On parle pas de lui.
Par respect pour sa mémoire.
(Repose en paix, tonicité.)
Et gare à l’éternuement :
Let it leak.
Ses cheveux ?
Ils tombent.
Partout.
Elle pourrait tricoter un bébé en mohair avec ce qu’elle perd par jour.
Sa peau ?
Un combo entre acné, sueur nocturne, et peau de serpent en mue.
Glow de maternité ?
Non. Juste luisante de fatigue.
Ses fringues ?
Ni taille grossesse.
Ni taille normale.
Juste : legging désespéré et t-shirt de daron volé.
Ses abdos ?
On les cherche encore.
Ils sont probablement partis avec son sommeil.
Et pourtant… elle est là.
Debout.
Amazone de la fatigue, reine du déni capillaire,
et survivante de la gaine postpartum.
Bref. Elle a accouché.
Son corps est un champ de bataille.
Mais aussi le lieu du miracle.
Et franchement, même cabossée… elle déchire.
Laissez-vous du temps ♥️
🫶🪆
📝MaMatriochka
🎨Illustration: Yehuda Devir
