Psy38

28/03/2026

Les abeilles cachent un secret surprenant.
Lorsque la ruche perd sa reine, seule capable de donner la vie à la colonie et de maintenir l'ordre dans une société parfaitement organisée, tout semble perdu. La vie de la ruche se ralentit. Sans nouveaux œufs, l'avenir disparaît. En quelques semaines, la colonie risque de s'éteindre.
Mais les abeilles ne paniquent pas. Elles n'attendent pas non plus le salut de l'extérieur.
Faisant preuve d'une intelligence collective exceptionnelle et d'un instinct profond, elles déclenchent une procédure d'urgence spectaculaire, difficilement imaginable dans un monde régi par les insectes.
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◆ La transformation commence par un choix simple mais essentiel
Les abeilles ouvrières choisissent des larves communes - celles-là mêmes qui auraient normalement dû devenir de simples ouvrières. Elles ne sont pas spéciales. Elles ne sont pas nées différentes. Mais leur destin change du tout au tout.
Elles sont choisies pour recevoir une nourriture spéciale : la gelée royale. Une substance rare, produite par les abeilles nourricières, riche en protéines, en vitamines et en composés bioactifs. Il s'agit d'une nourriture royale au sens le plus pur du terme.

La larve nourrie exclusivement de cette substance ne suit plus le cours normal. En quelques jours, son corps se développe différemment. Les ovaires deviennent actifs. Le corps devient plus grand, plus fort. La durée de vie est multipliée par près de vingt.
Il ne travaillera pas. Il régnera. Il ne suivra pas la routine. Il donnera la vie.
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◆ La reine n'est pas choisie en fonction de ses gènes. Elle est créée.
Ce qui rend ce processus vraiment fascinant, c'est le fait que les abeilles ouvrières et la reine partagent le même code génétique. Ce n'est pas l'ADN qui détermine le destin. C'est la nutrition. Les soins. La décision de la ruche.
C'est comme si, dans une société humaine, on pouvait prendre un enfant ordinaire et, en lui fournissant les soins, l'environnement et le soutien nécessaires, en faire un leader extraordinaire. Sans intervention génétique. Sans artifice. Juste par le soutien et la vision.
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◆ Un leader naît d'une crise
Cette métamorphose ne sauve pas seulement la larve. Elle sauve toute la colonie.
Une fois que la nouvelle reine est prête, elle prend la tête de la ruche, commence à pondre, rétablit l'ordre et entame un nouveau cycle de vie collectif. Menacée d'extinction, la colonie renaît plus forte, plus organisée, plus équilibrée.
Une leçon silencieuse mais profonde
Les abeilles nous montrent, sans mots, qu'en période de crise grave, le désespoir n'est pas de mise, mais la clarté. Un plan. Le bon choix. De l'attention et de la direction.
Dans leur monde, une reine ne naît pas. Elle est soutenue. Nourrie. Guidée.
Et peut-être que, comme dans la ruche, dans la vie, ce n'est pas ce que vous êtes au départ qui compte, mais ce que vous recevez, la façon dont on s'occupe de vous et les décisions que les autres prennent dans les moments difficiles.
Car parfois, c'est dans les moments les plus difficiles que naît le leader le plus fort.
Pas par chance. Mais d'une crise, d'une vision et d'une transformation.

26/03/2026

Cela mérite bien réflection...

Le 24 octobre 1975, près de 90 % des femmes islandaises refusèrent d’aller travailler — ou même d’accomplir le moindre travail domestique non rémunéré.
Elles appelèrent cette journée Kvennafrídagurinn : le Jour de congé des femmes.
Les écoles fermèrent parce que la majorité des enseignants étaient des femmes. Les banques et les bureaux cessèrent leurs activités ou fonctionnèrent avec un personnel minimal. Les usines ralentirent. Les épiceries eurent du mal à suivre. Des pères, qui n’avaient jamais auparavant assumé la garde des enfants, les emmenèrent au travail, les portèrent sur leurs épaules pendant les réunions, ou restèrent simplement chez eux, déconcertés. Les journaux titrèrent : « Le jour où l’Islande s’est arrêtée. » Le pays ressentit l’absence du travail des femmes comme un corps ressent l’absence d’air.
C’était volontaire. Organisé. Impossible à ignorer.
L’idée venait des Bas rouges, un groupe féministe inspiré par les mouvements de libération des femmes de la fin des années 1960 et du début des années 1970. Elles en avaient assez d’entendre que le travail des femmes — rémunéré ou non — était « naturel », invisible, secondaire. Elles voulaient montrer ce qui se passait lorsque ce travail s’arrêtait. Elles choisirent soigneusement la date : le 24 octobre 1975, exactement neuf mois avant l’Année internationale de la femme proclamée par l’ONU en 1976, afin que l’action résonne à l’échelle mondiale.
Elles demandèrent à chaque femme — qu’elle travaille ou non — de faire grève. Aucun travail rémunéré. Pas de cuisine. Pas de ménage. Pas de garde d’enfants. L’appel était simple :
« Ne nettoyez pas la maison. Ne cuisinez pas. Ne vous occupez pas des enfants. Regardez ce qui se passe. »
La réponse fut massive.
On estime qu’environ 25 000 femmes — sur une population d’environ 220 000 habitants — manifestèrent à Reykjavik seulement. Cela représentait environ un Islandais sur dix. Elles remplirent les rues, portant des pancartes où l’on pouvait lire : « Nous voulons un salaire égal » et « Les femmes représentent 80 % de la main-d’œuvre mais seulement 20 % des salaires. » Elles chantèrent, scandèrent des slogans et firent sentir leur absence partout ailleurs.
Cette grève n’était pas symbolique. Elle était concrète.
Des hommes amenèrent leurs enfants au travail, où ils s’assirent sur les bureaux ou jouèrent dans les couloirs. Certains lieux de travail fermèrent complètement. Les hôpitaux fonctionnèrent avec un personnel d’urgence. Le pays tourna au ralenti, porté par une poignée d’hommes et les quelques femmes contraintes de travailler. Le message fut reçu exactement comme prévu : la société ne peut pas fonctionner sans le travail des femmes. Quand les femmes s’arrêtent, tout s’arrête.
L’action eut des effets immédiats et durables.
En moins de cinq ans, l’Islande adopta l’une des lois les plus fortes au monde sur l’égalité salariale. L’écart de rémunération entre les sexes commença à se réduire plus rapidement que dans la plupart des autres pays. La participation politique des femmes augmenta fortement. En 1980, Vigdís Finnbogadóttir devint la première femme élue démocratiquement présidente au monde — cinq ans seulement après la grève qui avait démontré la puissance de l’action collective des femmes. Aujourd’hui encore, l’Islande figure régulièrement parmi les pays les plus égalitaires au monde.
La grève fut répétée en 1985 puis en 2005, rappelant chaque fois la même leçon : lorsque les femmes retirent leur travail — rémunéré ou non — le monde le remarque.
Mais la leçon la plus puissante n’était pas seulement politique. Elle était humaine.
Pendant une journée, l’Islande fut contrainte de reconnaître une vérité ancienne : les femmes ordinaires faisaient tenir la société debout. Non pas comme des héroïnes ou des martyres, mais comme des personnes dont le travail — visible et invisible — permettait à la vie quotidienne de fonctionner.
C’est pour cela que cette histoire reste importante aujourd’hui.
Un individu ne peut pas arrêter une guerre à lui seul. Un individu ne peut pas démanteler un système du jour au lendemain. Mais un individu peut refuser de devenir indifférent. Il peut dire la vérité quand le silence est plus facile. Il peut soutenir les plus vulnérables. Il peut s’unir aux autres. Il peut refuser son travail lorsque celui-ci est exploité. Il peut rediriger son argent lorsqu’il sert à faire du mal. Il peut aider à construire des systèmes qui rendent la cruauté plus difficile à maintenir.
Le pouvoir ne se trouve pas seulement au sommet.
Il vit aussi chez les gens ordinaires.
Et lorsque suffisamment de personnes agissent ensemble — même pour une seule journée — l’histoire peut basculer. Des décisions peuvent changer. Le monde peut se rappeler qu’il ne peut pas fonctionner sans ceux qu’il tente d’ignorer.
En 1975, l’Islande a appris cette leçon en vingt-quatre heures.
C’est une leçon qui mérite encore d’être apprise aujourd’hui.

24/03/2026

Extrait 31 (suite) : À travers tout ces textes partagés, j’exprime mon désir de mise en commun de ce qui me semble être un trésor, une véritable mine d’or à découvrir et à mutualiser largement.
Mine dont les pépites seraient à extraire de l’endroit où elles se sont dissimulées.
Qui se seraient masquées à notre regard, en attendant qu’un humain, courageux « aventurier », accepte de se confronter aux difficultés de la découverte de son Soi.
Car la diversité de ces pépites, laisse à chacun la possibilité d’y percevoir le « détail » qui est « parlant » pour lui... l’élément dont il pourra s’emparer pour « s’enrichir » , s’élever et progresser… .
Ce partage d’expériences de vies, est donc une proposition de mise en commun, qui s’imposerait, comme une injonction. une sommation à devoir prendre en compte ce que la vie nous propose à comprendre et de faire... à travers les diverses difficultés qu’elles nous imposent.
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24/03/2026

D'où l'importance de garder l'Histoire en mémoire...

Un matin de mai 1860, Elizabeth Packard embrassa ses six enfants en partant pour la journée, s'attendant à les retrouver au dîner.
Elle ne rentra jamais chez elle.
Son mari, Theophilus, un ministre respecté dans la communauté, avait un problème : sa femme pensait par elle-même. Elle remettait en question sa théologie publiquement, dans les cours d’étude biblique, sans excuses. Elle était en désaccord avec lui et le disait clairement.
Alors il signa un document.
Sous la loi de l'Illinois à l'époque, une simple signature d'un mari suffisait pour faire interner sa femme dans un asile psychiatrique. Aucun médecin, aucune audience, aucune preuve autre que le mot d’un homme.
Cet après-midi-là, Elizabeth, âgée de 43 ans, mère de six enfants, n’ayant commis aucun crime si ce n’est d’avoir des opinions, fut enfermée à l'asile psychiatrique de Jacksonville.
Ce qu’elle y découvrit changea sa vie et celle de nombreuses autres femmes.

L’asile était rempli de femmes. Et presque aucune d’entre elles n’était réellement malade mentalement.
Elles étaient simplement gênantes. Indépendantes. Non conformistes.
Certaines étaient internées pour avoir géré leur propre argent, pour avoir trop parlé, pour avoir remis en question les décisions de leurs maris, ou encore pour prier plus que leurs maris n'en trouvaient confortable. L’institution n’était pas un hôpital, mais une cage — et la loi avait donné la clé à leurs maris.

Elizabeth fit ce que font les personnes brillantes et déterminées lorsqu’on leur retire tout : elle commença à prendre des notes.
Pendant trois ans, sur des bouts de papier, dans des carnets cachés dans les coutures de ses vêtements et sous les planchers, elle documenta tout. L’histoire de chaque femme, chaque pratique, chaque injustice qu’elle observait.
Elle ne se brisa pas. Elle se prépara.

Puis vint le moment que son mari n’avait pas prévu.
Un procès public — une audience sur sa « santé mentale » à laquelle Theophilus avait consenti, certain qu’aucun jury ne croirait une femme contre un ministre respecté avec un engagement officiel de trois ans.
Il s’était gravement trompé.

Le tribunal était plein lorsque Elizabeth se leva pour parler. Elle n’était ni en colère, ni en train de plaider. Elle était calme, précise et prête.
Elle expliqua simplement sa « folie » : elle croyait au libre arbitre. Son mari croyait à la prédestination. Elle l’avait dit dans un cours d’étude biblique et l’avait répété lorsqu’on l’avait défiée. Voilà tout. C’était tout le cas contre elle.
Puis elle lut trois ans de notes secrètes. Elle parla, pendant des heures, de cas après cas de femmes internées pour des raisons tout à fait ordinaires. Elle parla avec la sérénité de quelqu’un qui avait préparé chaque jour de son emprisonnement.

« Je ne demande pas de pitié, » dit-elle. « Seulement de la justice. »

Le jury partit pendant sept minutes.
Sept minutes pour effacer trois ans.
Le verdict : entièrement saine d’esprit. Indiscutablement saine d’esprit. Le tribunal dit à voix haute ce que la loi avait refusé de reconnaître : qu’un désaccord avec son mari n’était pas un symptôme, mais un droit.
Elle sortit libre.

Mais ce n’était pas fini. Pas du tout.
De retour chez elle, elle découvrit que Theophilus avait pris ses enfants et ses affaires. Il tenta de la faire interner à nouveau, affirmant qu’elle était dangereuse.

Alors elle publia ses carnets.
En 1868, elle s’auto-publiant son récit de l'asile. Elle parcourut les États-Unis, parlant devant les législatures, témoignant devant les juges, écrivant aux journaux, se tenant devant quiconque l'écouterait. Elle ne se battait plus pour elle-même — elle se battait pour démanteler la machinerie légale qui avait été utilisée contre elle et qui pouvait être utilisée contre n’importe quelle femme, à tout moment.
Cela fonctionna.
L’Illinois adopta une réforme des engagements en 1867. D’autres États suivirent. Les nouvelles lois exigeaient un examen médical avant l’engagement, la représentation légale, le droit à un procès par jury et des preuves réelles — et non plus seulement le mot d’un mari.

Dans une époque où les femmes ne pouvaient ni voter, ni posséder de biens, Elizabeth Packard changea ce que la loi considérait comme possible.
Le prix était réel. Elle perdit des années avec ses enfants. Elle vécut dans la pauvreté. Certains de ses enfants ne revinrent jamais complètement à elle. Elle l’accepta. Elle continua d’écrire de toute façon.
Elle mourut en 1897 à l’âge de 81 ans, ayant passé trente-sept ans à s’assurer que ce qui lui était arrivé ne serait plus jamais aussi facile à faire à une autre.

Son mari signa un seul papier pour la faire taire.
Elle passa le reste de sa vie à répondre à ce papier par des milliers de pages.
Et les femmes qui sont venues après elle — celles qui ne connaissaient même pas son nom — ont eu des protections juridiques que Elizabeth Packard a bâties à partir de pages de carnets cachées, de témoignages en salle d'audience et de décennies de travail silencieux, implacable et sans gloire.

Son nom était Elizabeth Packard. 1816–1897.
Emprisonnée pour avoir désapprouvé son mari.
Elle réécrivit la loi pour que personne d’autre ne puisse être emprisonnée pour cela.

Si vous croyez qu’elle mérite d’être souvenue, partagez ceci. Parce que la meilleure façon d'honorer quelqu'un qui a refusé de se taire est de garder sa voix vivante.

22/03/2026

À garder en mémoire...

Le cerveau de son vaisseau spatial est tombé en panne à 100 miles au-dessus de la Terre. Alors, il est devenu le vaisseau.
16 mai 1963. Gordon Cooper était seul dans une capsule métallique à peine plus grande qu'une cabine téléphonique, fonçant autour de la planète à 17 500 miles à l'heure. Il se trouvait là-haut depuis plus d'une journée. Vingt-deux orbites. Tout fonctionnait à merveille.
Puis, les alarmes ont commencé à hurler.
D'abord, un capteur défectueux a insisté pour signaler que la capsule piquait vers la Terre. Ce n'était pas le cas. Cooper l'a désactivé. Agaçant, mais gérable.
Puis est survenu le véritable problème.
Un court-circuit a mis hors service l'intégralité du système de guidage automatisé. Le système qui maintenait le vaisseau orienté. Le système qui était censé calculer l'angle, le timing et la trajectoire précis pour le ramener sain et sauf à la maison.

Sans lui, la rentrée atmosphérique devenait un cauchemar mathématique.
Si l'angle d'entrée est trop faible, la capsule rebondit sur l'atmosphère comme un ricochet sur l'eau — renvoyée dans le vide, sans carburant pour retenter sa chance. Si l'angle est trop prononcé, le frottement transforme le vaisseau en météore, incinérant tout ce qu'il contient en quelques secondes.
La marge de survie se mesurait en fractions de degré.
Et tous les ordinateurs conçus pour respecter cette marge étaient morts.
En bas, au Centre de contrôle de mission, les ingénieurs de la NASA fixaient la télémétrie dans un silence impuissant. Ils voyaient tout tomber en panne. Ils ne pouvaient absolument rien y faire.
Cooper n'a pas paniqué.
Il a retiré le capuchon d'un crayon gras et a tracé des lignes de référence directement sur la paroi intérieure de son hublot — des repères rudimentaires, tracés à la main, pour suivre l'horizon. Il a levé les yeux à travers la vitre vers les étoiles qu'il avait passé des mois à mémoriser avant le lancement, utilisant leurs positions pour orienter manuellement la capsule à l'œil nu.
Puis, il a réglé sa montre-bracelet.
Car lorsque les machines meurent, c'est vous qui devenez la machine.
Il a effectué les calculs mentalement. Il les a recoupés avec les étoiles à l'extérieur. Il a observé la Terre tourner sous ses pieds. Et au moment précis indiqué par ses calculs — confirmés par les constellations et une montre Timex à son poignet — il a mis à feu les rétrofusées.
La capsule a tremblé violemment. Le ciel, à l'extérieur, s'est embrasé.
Pendant plusieurs longues minutes, un plasma surchauffé a enveloppé le vaisseau, bloquant toute communication. Personne sur Terre ne pouvait le joindre. Aucun radar ne pouvait le suivre. Il était seul au cœur d'une boule de feu, s'en remettant à des calculs qu'il avait effectués à l'aide d'un simple crayon et d'une montre.
Puis, les parachutes se déployèrent.
Faith 7 amerrit dans l'océan Pacifique à seulement quatre milles nautiques du porte-avions chargé de sa récupération — l'amerrissage le plus précis de tout le programme Mercury.
L'homme à la montre-bracelet et aux marques de crayon sur un hublot venait de surpasser tous les systèmes automatisés que la NASA avait pu concevoir.
Nous vivons à une époque qui voue un culte à la technologie. Et la technologie est extraordinaire : elle nous propulse dans l'espace, relie les continents, sauve des vies.
Mais l'histoire de Gordon Cooper constitue un discret rappel d'une vérité que nous oublions trop aisément :
Derrière chaque machine, il doit toujours y avoir un être humain capable de regarder par le hublot, de garder l'esprit clair alors que tout se dégrade, et de prendre la décision finale.
Le système de secours ultime n'a jamais été le logiciel.
Ce n'a jamais été l'automatisation.
C'était lui : un pilote armé d'un crayon, d'une montre et des étoiles.
Et il en va toujours ainsi.

17/03/2026

Extrait 30 (suite) : Totalité du poème
Ma présentation sous forme poétique de la thérapie "Enfant Gigogne" … Sur un texte initial de mon collègue Rémy Teste

L’Enfant Gigogne... quelle est cette thérapie ?
De vous la présenter je vous l’avais promis
En ce bel automne, dame nature s’endort
Mais ce moment de léthargie n’est pas la mort

La nature sort de ce qui n’a plus lieu d’être…
Afin qu’ensuite elle puisse mieux renaître.
Les humains que nous sommes ont aussi ce besoin
Ce désir de laisser mémoires souffrantes au loin

Éloignement nécessaire à notre cerveau
Afin de pouvoir faire la place au renouveau
J’imagine vos pensées à cette évocation
Liste de personnes ou bien de situations…

Je parle ici d’envahissantes émotions
De toutes nos incontrôlables réactions
De celles qui le plus souvent nous desservent
Nous sortent de nos élans profonds... de nos rêves

Je vous parle aussi de cette petite voix
Celle même qui nous fait dire "c’est plus fort que moi"
" Je sais que ma réaction n’est pas adaptée"
" Mais ne peux malheureusement pas l’éviter"

Nous avons toutes et tous vécu dans l’enfance
Des situations difficiles, des souffrances
Pour le petit enfant que nous avons été
Ou même largement avant que nous soyons nés

Certains vécus ont pu s’avérer traumatiques
Trop incompréhensibles... violents, tyrannique
Dans le ventre maternel, semblant protégé
Une part profonde en nous s'est néanmoins figée

C'est cette part blessée et parfois oubliée
Qu’en thérapie Enfant Gigogne est appelée
Dans les poupées Russes la plus petite est enfouie
Comme nos traumatismes infantiles ensevelis

Si toutes nos colères, nos peurs, nos dépressions
Et autres troubles… peuvent créer l’aliénation
Ne sont-ils pas " seulement " qu’appels au secours
De l’enfant intérieur en manque de recours

Et si aujourd’hui, à travers nos réactions
À travers tous nos symptômes, nos dépréciations
Ce petit Être en devenir cherchait dûment
À être entendu, aidé… inlassablement

Peut importe l’âge auquel le trauma s’installe
La thérapie Enfant Gigogne s’avère vitale

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10/03/2026

Extrait 29 (suite) :
Ma présentation sous forme poétique de la thérapie "Enfant Gigogne" … Sur un texte initial de mon collègue Rémy Teste

Si toutes nos colères, nos peurs, nos dépressions
Et autres troubles… peuvent créer l’aliénation
Ne sont-ils pas " seulement " qu’appels au secours
De l’enfant intérieur en manque de recours

Et si aujourd’hui, à travers nos réactions
À travers tous nos symptômes, nos dépréciations
Ce petit Être en devenir cherchait dûment
À être entendu, aidé… inlassablement

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06/03/2026

Cours sur le Ta**ra. Formations et Savoirs. Avignon. Mars 2026

28/02/2026

27/02/2026

Extrait 28 (suite) :
Ma présentation sous forme poétique de la thérapie "Enfant Gigogne" … Sur un texte initial de mon collègue Rémy Teste

C'est cette part blessée et parfois oubliée
Qu’en thérapie Enfant Gigogne est appelée
Dans les poupées Russes la plus petite est enfouie
Comme nos traumatismes infantiles ensevelis

Si toutes nos colères, nos peurs, nos dépressions
Et autres troubles… peuvent créer l’aliénation
Ne sont-ils pas " seulement " qu’appels au secours
De l’enfant intérieur en manque de recours

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24/02/2026

Extrait 27 (suite) :
Ma présentation sous forme poétique de la thérapie "Enfant Gigogne" … Sur un texte initial de mon collègue Rémy Teste

Certains vécus ont pu s’avérer traumatiques
Trop incompréhensibles... violents, tyrannique
Dans le ventre maternel, semblant protégé
Une part profonde en nous s'est néanmoins figée

C'est cette part blessée et parfois oubliée
Qu’en thérapie Enfant Gigogne est appelée
Dans les poupées Russes la plus petite est enfoui
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