21/09/2025
Je suis la forme sombre perchée sur votre poteau de clôture, le brusque battement d'ailes qui vous surprend au bord d'un champ, l'ombre noire qui tourne autour de votre lampadaire au crépuscule.
Je suis le corbeau. Et même si vous crachez mon nom comme un présage, même si vous me maudissez comme un voleur et une nuisance, mon histoire est bien plus que des plumes et des superstitions.
Je suis intelligent, plus intelligent que vous ne l'imaginez. Je peux reconnaître les visages, me souvenir de la gentillesse et de la cruauté, et même enseigner à mes jeunes ce que j'ai appris. Je sais quand tu me nourris, et je sais quand tu jettes des pierres.
Je peux résoudre des énigmes, utiliser des outils et avertir mon troupeau quand le danger arrive. Mon esprit est aiguisé parce que la survie l'a exigé, parce que le monde que vous avez construit est aussi plein de pièges que de nourriture.
Mais tu vois rarement mon intelligence. Tu ne vois que ma couleur. Tu m'appelles la malchance, le porteur de la mort, le charognard au bord de ta route. Tu oublies que je nettoie ce que les autres laissent derrière toi.
Quand un cerf est toujours sur l'autoroute, moi et ma famille le déshabillons jusqu'à ce que seuls les os restent. La maladie qui pourrait se propager est stoppée par ma faim. Vous ne me remerciez pas pour ce travail ; vous me chassez avec des cornes et des bottes.
Je mange les larves qui mâchent vos récoltes, les coléoptères qui rongent vos arbres, les rongeurs qui se faufilent dans vos grains. Je suis le concierge de la nature, infatigable et vigilant, faisant le travail que vous remarquez rarement.
Pourtant, vous alignez vos champs de pièges, dispersez du poison et tirez dans le ciel quand je me rassemble en nombre.
Je sais pourquoi. Je comprends la peur. Un meurtre de corbeaux dans le ciel du soir semble sinistre. Nos voix sont rugueuses, nos plumes brillent noir au soleil, et nous prospérons dans des endroits que vous avez abandonnés.
Vous nous voyez sur les fils téléphoniques et pensez aux cimetières. Tu entends nos griffes et tu imagines la mort. Mais la superstition n'est pas la vérité. Nous ne sommes pas des messagers de la mort. Nous sommes des messagers de l'équilibre.
Et quand même, je tombe. Tu mets des poisons qui me rendent malade quand je mange une souris. Tu coupes les arbres où je niche. Tu laisses du verre brisé, des fils et des nappes d'huile qui attrapent mes plumes.
Mes jeunes meurent parfois de faim parce qu'il y a moins d'endroits sûrs pour les élever Tout ça parce que tu ne fais pas confiance à une ombre avec des ailes.
Je te demande, humain, de regarder encore. Regardez-moi apprendre à mes jeunes à voler. Voyez-moi lâcher une noix sur la route pour que vos voitures l'ouvrent pour moi.
Remarquez comment je retourne aux endroits où la gentillesse a été manifestée, portant des bâtons, des pierres ou des cadeaux brillants en gratitude. Comprenez que je ne suis pas une malédiction, mais un compagnon qui vit à vos côtés depuis des siècles.
Je suis le corbeau. J'ai peur, même si je ne suis pas une menace. Je suis détesté, même si je suis un aidant. Je suis repoussé, même si je nettoie et protège la terre sur laquelle vous vivez. A
et je vous le demande maintenant : quand vous voyez mes ailes noires couper à travers le ciel, ne pensez pas à la mort. Pensez au travail que je fais, à l'intelligence que je porte et à la vérité tranquille que votre monde est meilleur parce que j'y suis. 👉 The Animal Maximalist