01/11/2025
Dans le camp de la mort, ils lui ont donné un numéro : 119104.
Mais ce qu’ils ont le plus essayé de tuer est précisément ce qui a fini par sauver des millions de vies.
1942. Vienne.
Viktor Frankl avait 37 ans, un psychiatre respecté avec une carrière prometteuse,
un manuscrit presque terminé, et une épouse, Tilly, dont le rire pouvait remplir une pièce.
Il avait une chance de s’enfuir en Amérique. Un visa. Une porte de sortie.
Mais ses parents âgés ne pouvaient pas venir avec lui. Alors il est resté.
Quelques mois plus tard, les nazis sont venus pour eux tous.
Theresienstadt. Puis Auschwitz. Puis Dachau.
Le manuscrit sur lequel il avait travaillé des années — soigneusement cousu dans la doublure de son manteau —
lui fut arraché en quelques heures à son arrivée.
Son œuvre. Son but. Réduit en cendres.
Ses vêtements furent pris. Ses cheveux rasés. Son nom effacé.
Sur le formulaire d’admission, il ne restait qu’un numéro : 119104.
Mais voici ce que les gardes n’avaient pas compris :
on peut arracher à un homme son manuscrit, son nom, ses biens.
Ce qu’il sait… on ne peut pas le lui voler.
Et Viktor Frankl savait quelque chose sur l’esprit humain qui allait le maintenir en vie —
et donner naissance à une révolution en psychologie.
Il remarqua un schéma.
Dans les camps, les hommes ne mouraient pas seulement de faim ou de maladie.
Ils mouraient d'avoir abandonné.
Le moment où un prisonnier perdait sa raison de vivre — son pourquoi — son corps s'effondrait en quelques jours.
Les médecins avaient un terme pour cela : give-up-itis — la maladie de l’abandon.
Mais ceux qui s’accrochaient à quelque chose —
une épouse à retrouver, un enfant à revoir, un livre à écrire, une promesse à tenir —
enduraient l’indicible.
La différence n’était pas physique.
C’était le sens.
Alors Frankl entreprit une expérience.
Pas dans un laboratoire. Dans les baraquements.
Il s'approchait des hommes au bord du désespoir et leur murmurait :
« Qui t’attend ? »
« Quel travail te reste-t-il ? »
« Que dirais-tu à ton fils pour survivre à ça ? »
Il ne pouvait offrir ni nourriture, ni liberté, ni réconfort matériel.
Mais il pouvait offrir quelque chose que les gardiens ne pouvaient confisquer :
une raison de voir demain.
L'un se rappela sa fille. Il survécut pour la retrouver.
Un autre se rappela un problème scientifique. Il survécut pour le résoudre.
Frankl, lui, survécut en reconstruisant mentalement son manuscrit — page après page, paragraphe par paragraphe —
dans l’obscurité des baraques.
Avril 1945. Libération.
Viktor Frankl pesait 38 kilos. Ses côtes transparaissaient sous sa peau.
Tilly était partie. Sa mère — partie. Son frère — parti.
Tout ce qu'il aimait avait été détruit.
Il aurait eu toutes les raisons de désespérer.
Toutes les raisons d’abandonner.
Au lieu de cela, il s’est assis et a commencé à écrire.
Neuf jours.
C’est le temps qu’il fallut pour recréer de mémoire le manuscrit détruit trois ans plus tôt.
Mais désormais, il contenait quelque chose que l’original n’avait pas :
la preuve.
La preuve vivante, indéniable, que sa théorie était juste.
Il l’appela Logothérapie — la thérapie par le sens.
Une idée simple mais révolutionnaire :
L’être humain peut survivre à presque tout, s’il a une raison de vivre.
« Celui qui a un pourquoi peut supporter presque tous les comment. »
(Il emprunta les mots à Nietzsche, mais il les avait prouvés en enfer.)
1946. Publication du livre.
En allemand : "...trotzdem Ja zum Leben sagen" — "...Dire oui à la vie malgré tout."
En anglais : Man’s Search for Meaning.
Le monde n’était pas prêt. Les éditeurs le rejetèrent au début.
« Trop morbide », disaient-ils.
« Qui voudrait lire sur les camps de concentration ? »
Puis doucement, il se répandit.
Des thérapeutes pleurèrent en le lisant.
Des prisonniers y trouvèrent l’espoir.
Des personnes confrontées au divorce, à la maladie, à la faillite, à la dépression —
comprirent que leur souffrance pouvait porter un sens.
L’impact fut sismique.
Le livre fut traduit en plus de 50 langues.
Vendu à plus de 16 millions d’exemplaires.
Classé par la Bibliothèque du Congrès parmi les 10 livres les plus influents d’Amérique.
Mais plus important encore :
innombrables sont ceux qui, dans leur nuit la plus sombre, l’ont lu
et ont trouvé une raison de continuer.
Parce que Viktor Frankl a prouvé ce que les nazis ont échoué à détruire :
On peut tout enlever à un être humain — liberté, famille, avenir, espoir —
mais il restera toujours une dernière liberté :
celle de choisir le sens de ce qui nous arrive.
On ne contrôle pas ce qui nous arrive.
Mais on peut toujours choisir ce qu’on en fait.
Aujourd’hui, Viktor Frankl n’est plus là.
Mais dans les chambres d’hôpital, dans les cabinets de thérapie, dans les prisons,
dans ces moments silencieux où quelqu’un décide
s’il doit abandonner ou continuer — ses mots demeurent :
« Quand nous ne pouvons plus changer une situation, nous sommes mis au défi de nous changer nous-mêmes. »
« Tout peut être pris à un homme sauf une chose : la dernière des libertés humaines —
choisir son attitude face à n’importe quelle situation. »
Les nazis lui ont donné un numéro.
L'Histoire lui a donné l’immortalité.
Car l’homme qui a tout perdu a appris au monde
que le sens est la seule chose qu’on ne peut jamais nous enlever.
Le prisonnier 119104 n’a pas seulement survécu.
Il a transformé la souffrance en guérison.
Et quelque part ce soir, quelqu’un au bord du gouffre lira ses mots
et choisira de tenir encore un jour.
Ce n’est pas simplement survivre.
C’est une victoire sur la mort elle-même.
