30/01/2026
Nel 1942, un psichiatra arrivò in un campo di concentramento nazista senza nulla che potesse salvarlo.
Né influenza, né protezione, né un futuro apparente.
I guardiani agirono con la prontezza che li contraddistingueva. Gli rasarono la testa, sostituirono il suo nome con un numero: 119.104. Gli controllarono il cappotto e trovarono ciò che per lui contava più di tutto: un manoscritto cucito nella fodera, anni di ricerca, il lavoro che credeva definisse la sua vita. Lo strapparono e lo gettarono nel fuoco.
Ai loro occhi, l’atto era compiuto.
L’uomo era stato cancellato.
La sua professione, la sua dignità, il suo passato: tutto sembrava sparito.
Quel che restava era un corpo in attesa della fine.
Si sbagliavano.
Distruggendo tutto ciò che possedeva, lo costrinsero a confrontarsi con qualcosa che non potevano toccare: la sua mente.
Qualche mese prima, a Vienna, Viktor Frankl aveva ricevuto una possibile via d’uscita: un’offerta reale di emigrare negli Stati Uniti. Sicurezza. Un futuro. Era già uno psichiatra rispettato, con una pratica in crescita e una moglie che amava profondamente. Ma quella possibilità era solo per lui. I suoi genitori sarebbero rimasti indietro.
Se fosse partito, quasi certamente loro sarebbero stati catturati.
Se fosse rimasto, sarebbe rimasto con loro.
Mentre ponderava quella decisione, vide un piccolo frammento di marmo sul tavolo di suo padre. Era stato salvato da una sinagoga distrutta dai nazisti. Incisa su di esso, una citazione dei Dieci Comandamenti: “Onora tuo padre e tua madre.”
Frankl lasciò scadere l’opportunità.
Poco dopo, un colpo alla porta annunciò il suo arresto.
Fu prima portato a Theresienstadt, poi ad Auschwitz e infine nei sottocampi del complesso di Dachau. I campi non erano progettati solo per uccidere il corpo, ma per svuotare la mente. I prigionieri dormivano ammassati su tavole di legno. Il cibo si riduceva a una zuppa annacquata e un pezzo di pane. Il lavoro consisteva nello scontrarsi con il fango gelato, sopportare ore interminabili e ricevere punizioni per ogni segno di debolezza.
Come medico, Frankl cominciò a osservare qualcosa che non seguiva la logica convenzionale della sopravvivenza: gli uomini apparentemente più forti spesso morivano prima. Altri, che sembravano a malapena vivere, resistevano in modo difficile da spiegare.
La gente non moriva soltanto di fame o di malattia.
Moriva perché non aveva più una ragione per vivere.
I medici del campo avevano perfino un nome per questo: la “malattia dell’arrendersi”.
Seguiva uno schema. Un prigioniero smetteva di lavarsi. Poi non stava più in piedi. Infine faceva un gesto che annunciava l’esito finale: si fumava la sua stessa sigaretta.
Le si*****te erano una moneta di scambio.
Si potevano barattare per zuppa.
La zuppa significava un giorno in più.
Quando un uomo si fumava la sua sigaretta, stava dichiarando che il domani non aveva più importanza.
Pochi giorni dopo, moriva.
Frankl ricordò una frase di Nietzsche:
“Chi ha un perché per vivere può sopportare quasi ogni come.”
Così, il prigioniero 119.104 iniziò una ribellione invisibile per tutti i guardiani.
Poiché il suo manoscritto era stato distrutto, lo riscrisse nella sua mente. Mentre camminava sulla neve con scarpe rotte, si immaginava in piedi in una sala conferenze calda, spiegando la psicologia dei campi a studenti che non erano ancora nati. Il suo corpo era lì. Ma la sua mente si rifiutò di restare lì.
Pensava continuamente a sua moglie, senza sapere se fosse ancora viva. Eppure le parlava in silenzio. Visualizzava il suo volto. L’amore che provava diventava qualcosa di solido dentro di lui, intatto davanti al filo spinato e ai colpi subiti.
Cominciò ad aiutare gli altri a trovare le proprie ragioni per vivere. Si inginocchiava accanto agli uomini sfiniti e faceva loro una domanda semplice:
“Che cosa ti sta aspettando?”
Uno parlava di un figlio in un altro paese. Un altro, di ricerche incompiute.
Frankl ricordava loro che la loro vita conteneva ancora degli impegni, anche lì, anche allora.
A volte, questo bastava perché resistessero fino al successivo appello.
Nell’aprile del 1945, i campi vennero liberati.
Frankl ne uscì pesando circa 38 chili. Il suo corpo era distrutto, ma era vivo.
La libertà portò con sé la notizia che temeva:
Sua moglie era morta.
I suoi genitori erano morti.
I suoi fratelli erano morti.
Tutti coloro per cui era rimasto… non c’erano più.
Era completamente solo.
E invece di arrendersi, si sedette e scrisse.
Scrisse con urgenza, ricostruendo il manoscritto che i nazisti avevano distrutto, ora trasformato da ciò che aveva vissuto. In pochi giorni completò un libro che non credeva nessuno avrebbe letto:
L’uomo in cerca di senso.
Voleva pubblicarlo in forma anonima, firmato solo con il suo numero di prigioniero. All’inizio alcuni editori lo respinsero, dicendo che era troppo doloroso, che il mondo voleva voltare pagina. Ma il libro trovò i suoi lettori comunque.
Una vedova trovò una ragione per alzarsi.
Un imprenditore rovinato trovò la volontà di ricominciare.
Uno studente sull’orlo della disperazione trovò un motivo per restare.
Il libro si diffuse in Paesi e generazioni diverse. Vendette milioni di copie e fu tradotto in decine di lingue. Anni dopo, un sondaggio legato alla Biblioteca del Congresso lo collocò tra i libri più influenti per i lettori negli Stati Uniti.
Frankl visse fino al 1997.
Ottenuta una licenza di pilota in età avanzata.
Scalò montagne.
Si risposò e crebbe una figlia.
Costruì una vita guidata dal senso più che dalla perdita.
Il suo lascito non si ridusse mai a un solo libro.
Era la verità che portò dai campi.
Tutto può essere portato via a un essere umano:
le cose,
la salute,
la famiglia,
la libertà.
Ma una cosa rimane: la libertà di scegliere come reagire a ciò che ti accade.
I nazisti tentarono di ridurre Viktor Frankl a un numero.
Invece, lui trasformò la sofferenza in una lente che aiutò milioni di persone a comprendere come vivere.
Non siamo definiti da ciò che ci accade,
ma da ciò che scegliamo di fare con ciò che rimane.
