PSIC. Fatima Gonzalez

28/02/2026

¿Alguna vez me has visto arder?
Ardo como la tierra que recuerda que fue fuego.
Como un volcán que guarda siglos de silencio hasta que el cuerpo ya no soporta el peso y se abre.
Cuando ardo, me vuelvo destrucción.

Hay un fuego oscuro en mí,
hecho de lo que no fue dicho,
de lo que no fue cuidado,
de lo que aprendí a tragarme para no incomodar al mundo.

Pero hay otro incendio que me habita.
Ardo cuando amo.
Y ese fuego es aún más peligroso.
Cuando amo, también arraso: te dejo frente a ti mismo, quemo máscaras, derrito excusas, dejo a la vista lo que nadie quiere mirar.

Ojalá tengas el coraje de verme arder hasta el fondo.
Porque si resistes el fuego, si no huyes cuando la temperatura sube, no te quemarías.
Te quedarías.

Fátima González.

28/02/2026

26/02/2026

Pensaba que no había espacio para las dos.
Tu llegada no fue solo ternura; fue terremoto.
Lloré más de lo que imaginé.
Sentía que mis brazos no eran lo suficientemente grandes para protegerte del mundo al que vendrías. Que mis sueños tendrían que morir para que tú nacieras.
Hubo días en que me dolías.
Sí, me dolías.
Porque nadie nos dice que la maternidad también confronta, desplaza, arranca partes viejas de una misma. Que no todo es dulzura.
Me enojé.
Me resistí.
Te resentí.
Me sentí atrapada.
Y si el amor es incondicional, entonces también debe incluir mi enojo, mi cansancio y mi derecho a seguir siendo mujer.
Hoy te amo con una fuerza que me desarma.
Un amor que a veces duda.
Que se rompe.
Que se reconstruye.
Pero no voy a fingir que no me costó.
Si para ser madre tengo que borrarme,
entonces eso no es amor.

Fátima González.

Psicologia Para La Vida Sahagún Hgo

23/02/2026

Una vida se gesta.
Y al mismo tiempo, en silencio, también se gesta una madre.
Pero en ese proceso casi nunca preguntamos:
¿qué pasa con la mujer?
Hay una mujer reconfigurándose desde un territorio nuevo, habitando un cuerpo distinto, sosteniendo una vida que depende de ella.
Y mientras todos celebran a la madre, pocas veces alguien nombra a la mujer.
¿Dónde quedan sus sueños?
¿En qué rincón guardó sus metas?
¿Quién resguarda sus propios deseos?
A veces no caben.
La cultura la aplaude si se sacrifica.
La señala si se prioriza.
La romantiza si se agota.
La cuestiona si pone límites.
Convertirse en madre parece exigir la renuncia silenciosa de todo lo demás.
Pero ¿qué clase de amor nace desde la anulación?
¿Qué cuidado puede ofrecer quien ha aprendido a olvidarse de sí?
Una madre que se sabe mujer,
que se cuida,
que se elige,
no ama menos: ama más libre.
Deseo que la maternidad pese menos y se disfrute más.
Que la maternidad no borre a la mujer.
Que la maternidad sea elección, no imposición.
Que acompañe la vida… pero que no la sustituya.

La maternidad no debería devorarlo todo.

Fátima González.

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20/02/2026

Hay un momento en que tu hijo deja de caber en tus brazos, aunque siga necesitando refugio.
Tu hijx ya no te mira igual.
Tu hijx discute lo que antes aceptaba.
No es que hayan dejado de amarte.
Es que están intentando encontrarse.

Arminda Aberastury habló de los duelos adolescentes: se despiden del cuerpo infantil, de los padres idealizados, de la identidad que ya no les alcanza.
Y mientras ellos atraviesan esas pérdidas,
ustedes también viven las suyas.

A veces parecerá que se esconden.
Que levantan muros.
Que ya no quieren contar nada.
No buscan perfección.
Buscan presencia.
Un adulto que no se derrumbe ante su intensidad.
Alguien que pueda sostener el temblor sin apagar el fuego.
La adolescencia no es el fin del vínculo.
Es su transformación.

Y aunque ahora no lo digan, siguen necesitando saber que, cuando el mundo se vuelva demasiado grande, hay un hogar al que pueden volver.

Fátima González.

20/02/2026

🖤

19/02/2026

“La casa sin ella se siente como un monstruo enorme.”
Hombre, 41 años.

Hay ausencias que no solo se notan,
se sientan a la mesa.
Duermen del lado izquierdo.
Caminan por los pasillos cuando cae la tarde.
La casa se siente enorme, nos volvemos pequeños frente al vacío.
Frente a los recuerdos que ahora ocupan más espacio que los muebles.
Nadie le enseñó que extrañar también es un acto de amor.
Que llorar a puerta cerrada no lo hace frágil,
lo hace humano.
A veces el monstruo no es la soledad,
es todo lo que no pudo decir a tiempo.
Y ahí, en medio del silencio,
un hombre aprende —quizá por primera vez— a escuchar su propio dolor.

Fátima González.

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19/02/2026

📚FUNDAMENTOS DEL EJERCICIO PROFESIONAL EN PSICOLOGÍA.

MODULO 1. Permisos y legalidad.

Gracias por estar 👌🏻

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16/02/2026

Este lugar ha sido refugio para muchos, incluso para mí.
Por aquellas veces que he entrado con un n**o en la garganta, con el pecho apretado, con los ojos hinchados, con incertidumbre...

Este lugar también ha sido un campo de minas.
Porque entre las ruinas de lo que fuimos
hemos aprendido que acompañar es caminar sobre la fragilidad del otro
con los pies descalzos y el corazón atento.
Este lugar no promete ausencia de dolor.
Promete presencia.
Y a veces, eso es lo único que verdaderamente salva.

Fátima González.

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16/02/2026

El insomnio regresa como una pregunta sin respuesta.
No hace ruido al entrar; simplemente se queda.

Tal vez el insomnio no es ausencia de sueño, sino exceso de pensamiento. Un temblor interno que no encuentra cauce. Algo se mueve dentro de mí, como una verdad que golpea las paredes y exige ser reconocida. Hay dolores que aún no he pronunciado, porque ponerles nombre sería concederles existencia. Y hay anhelos que siguen suspendidos en el aire, como si el tiempo hubiera olvidado traerlos hasta mí.

Quisiera decirme que todo está bien,
que no hay amenaza,
que esta noche puede descansar.
Pero el cuerpo no descansa con argumentos.
Descansa cuando por fin se siente a salvo.

Fátima González.

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11/02/2026

“Vengo de otro mundo, uno donde las mujeres no tenían oportunidades, donde los hijos no eran tratados como humanos.”

Así comenzó la sesión.
No fue solo una frase. Fue una puerta que se abrió de golpe.
Y algo en mí se estremeció. Sentí el estómago apretarse, como si esa historia hubiera atravesado el tiempo para instalarse en el presente. Había tristeza, pero también una admiración silenciosa. Y un coraje antiguo, difícil de nombrar.

No estaba escuchando solo un relato; estaba entrando en un mundo que ya no existe y que, sin embargo, sigue habitando su cuerpo.
Me invitó a pasar.
A mirar la fragilidad de una mujer a la que le tocó sobrevivir a otra época. Y ahora, desde esa piel marcada por los años, intenta ajustarse a un tiempo que ya no habla su mismo idioma.

Pensaba en lo difícil que es habitar un mundo que ya no se parece al de antes. En lo doloroso que resulta mirar el pasado desde un cuerpo cansado y arrugado por el paso de los años, por las grietas que la vida va dejando en su tránsito.

Gracias por ese regalo.

Psicologia Para La Vida Sahagún Hgo