28/11/2025
https://www.facebook.com/share/17U4W8wk3Z/?mibextid=wwXIfr
Le dijeron que los laboratorios de física “no eran lugar para mujeres”… así que construyó su propio laboratorio en un pequeño hospital del Bronx, desarrolló una técnica que revolucionó toda la medicina y ganó el Premio Nobel, demostrando cuán catastróficamente equivocados estaban.
Esta es la historia de Rosalyn Sussman Yalow, y de cómo la negativa de una mujer a aceptar un “no” salvó millones de vidas.
El Bronx, Nueva York.
Rosalyn Sussman nació en un apartamento modesto dentro de una familia trabajadora de inmigrantes judíos—en un mundo que ya había decidido sus límites antes incluso de que pudiera hablar.
Su padre trabajaba jornadas largas y agotadoras. Su madre fomentaba la lectura como el camino hacia una vida mejor. ¿Y la joven Rosalyn?
Estaba consumida por preguntas que no la dejaban descansar.
¿Cómo funcionan las cosas? ¿Por qué la luz se comporta así? ¿De qué están hechas las estrellas? ¿Por qué el universo sigue estos patrones?
En la secundaria tomó una decisión que parecía completamente imposible para una niña de clase trabajadora en la Nueva York de los años 30:
Se convertiría en científica.
No maestra—lo apropiado para una mujer educada.
No enfermera—aceptable.
Una científica. En concreto, una física.
Cuando se lo contó a sus profesores, ellos sonrieron como los adultos que escuchan a un niño decir que quiere ser astronauta o presidente: amables, indulgentes… y absolutamente incrédulos.
“Los laboratorios no son lugar para mujeres, querida.”
Las universidades repetían el mismo mensaje. Los departamentos de física simplemente no aceptaban mujeres. No era siempre una política escrita—era algo “entendido”. Las mujeres no hacían física. El equipo era demasiado costoso para “malgastarlo” en alguien que, según ellos, se casaría y abandonaría.
Rosalyn Sussman no discutió.
Simplemente se negó a escuchar.
Ingresó en Hunter College, una de las pocas instituciones que realmente enseñaban ciencia a mujeres. Estudió con una determinación feroz, absorbiendo todo lo que pudo.
Luego solicitó ingreso en programas de doctorado en física.
Solicitud tras solicitud. Rechazo tras rechazo.
Finalmente, en 1941, la Universidad de Illinois la aceptó para un doctorado en física nuclear.
Cuando entró a su primera clase de posgrado, miró alrededor una sala con cuatrocientos estudiantes.
Solo dos eran mujeres. Ella era una de ellas.
La única mujer en la Facultad de Ingeniería.
Los hombres la miraron. Los profesores eran abiertamente escépticos. A sus compañeros les incomodaba trabajar con ella. Pero Rosalyn había aprendido algo crucial hacía mucho tiempo:
La incomodidad ajena no era un problema que a ella le tocara resolver.
Fue en Illinois donde conoció a Aaron Yalow—otro físico que vio su mente como un igual, no como una rareza. Se casaron, y Aaron se convirtió en su apoyo de por vida en un mundo que insistía en decirle que se rindiera.
Cuando Rosalyn obtuvo su doctorado en 1945, la Segunda Guerra Mundial acababa de terminar. Los hombres regresaban del frente reclamando sus trabajos en laboratorios y universidades.
Y ninguna universidad quería contratar a una mujer física.
Golpeó puertas. Enviaba carta tras carta. Repetidamente le decían que no había puestos “adecuados” para una mujer con sus calificaciones.
El mensaje era claro: tu título no importa. Tu talento no importa. Eres mujer, y no te queremos aquí.
Finalmente encontró un puesto en el Hospital de Veteranos del Bronx—un pequeño centro crónicamente infradotado donde la mayoría de científicos establecidos jamás querría trabajar.
Perfecto.
Porque Rosalyn Sussman Yalow no necesitaba prestigio, ni equipos costosos, ni títulos impresionantes.
Necesitaba un laboratorio. Y acababa de encontrar uno.
En ese hospital modesto, con equipamiento obsoleto y fondos mínimos, conoció al Dr. Solomon Berson—un internista con una mente brillantemente curiosa y absolutamente desinteresado en mantener el status quo.
Juntos se hicieron una pregunta que cambiaría la medicina para siempre:
¿Y si pudiéramos medir lo invisible?
En ese entonces, los médicos diagnosticaban trastornos hormonales básicamente adivinando. Observaban síntomas—fatiga, cambios de peso, estados de ánimo—y conjeturaban.
Medir hormonas directamente se consideraba imposible. Las cantidades en sangre eran diminutas—demasiado pequeñas para ser detectadas.
Rosalyn y Solomon pensaron lo contrario.
Durante años desarrollaron una técnica revolucionaria llamada radioinmunoensayo (RIA). Usaba isótopos radiactivos como trazadores para medir cantidades minúsculas de hormonas y otras sustancias en la sangre.
Antes del RIA, la medicina volaba a ciegas.
Después del RIA, los médicos pudieron ver.
Por primera vez en la historia podían medir con precisión los niveles de insulina en pacientes diabéticos. Controlar la función tiroidea con exactitud. Observar cómo el cuerpo metaboliza medicamentos. Detectar hormonas del embarazo antes que nunca. Identificar cánceres antes de que aparecieran los síntomas.
Las implicaciones fueron revolucionarias.
RIA no cambió solo un campo o una enfermedad. Cambió toda la medicina.
Se convirtió en la base de miles de pruebas diagnósticas. Extendió millones de vidas. Transformó la conjetura educada en ciencia precisa.
Y aun cuando su técnica ganaba reconocimiento global, Rosalyn seguía enfrentando las mismas desestimaciones silenciosas:
En conferencias la asumían como asistente. Colegas la presentaban como “la técnica del Dr. Berson”. Fotógrafos literalmente le pedían que se apartara para fotografiar “al científico”.
Ella no se enfurecía. No sermoneaba. No exigía respeto.
Simplemente seguía trabajando a un nivel imposible de ignorar.
1977: el año que lo cambió todo
Ese año ocurrió una tragedia:
Solomon Berson murió repentinamente de un ataque al corazón a los 54 años.
Los científicos esperaban que Rosalyn se retirara, que dejara a otros continuar el trabajo.
En lugar de eso, duplicó sus esfuerzos.
Continuó la investigación sola, asegurando que el nombre de Berson permaneciera unido a su técnica para siempre. No permitiría que su legado fuera borrado.
Meses después, llegó la llamada desde Estocolmo.
Rosalyn Sussman Yalow había ganado el Premio Nobel de Fisiología o Medicina.
La segunda mujer en la historia en ganarlo en esa categoría.
La primera mujer nacida en Estados Unidos.
La primera mujer en ganarlo por trabajo hecho fuera del sistema universitario tradicional.
En el escenario, dijo:
“Debemos creer en nosotras mismas, o nadie más lo hará.”
Estas palabras no eran autobiografía. Eran una declaración. Un desafío. Un mapa.
Para cada niña a la que le dijeron que no.
Para cada mujer a la que le dijeron que fuera “razonable”.
Para cada científica descartada antes de poder demostrar nada.
Rosalyn no se detuvo después del Nobel.
Dedicó el resto de su vida a guiar jóvenes científicos, especialmente mujeres. Cada ceremonia se convertía en una plataforma. Cada entrevista en una defensa. Cada discurso en un llamado a la acción.
Instaba a desobedecer, a hacer preguntas incómodas, a nunca aceptar que algo es “imposible”.
Rosalyn Sussman Yalow murió el 30 de mayo de 2011, a los 89 años.
Pero entra hoy a cualquier hospital. Cualquier laboratorio. Cualquier clínica donde se extrae sangre.
Su legado está en todas partes.
Millones de personas que no conocen su nombre—que no tienen idea de quién desarrolló las pruebas que monitorean su diabetes, revisan su tiroides, detectan su embarazo, o encuentran su cáncer—le deben su salud, quizá su vida.
Monitoreo de diabetes.
Pruebas de tiroides.
Detección de cáncer.
Detección temprana del embarazo.
Dosis precisas de medicamentos.
Tratamientos hormonales.
Terapias de fertilidad.
Todo remonta a una mujer a la que le dijeron que los laboratorios “no eran lugar para mujeres”.
Rosalyn Sussman Yalow demostró que la ambición no es arrogancia—es visión.
Que la perseverancia, no el permiso, cambia el mundo.
Que cuando todas las puertas se cierran, no esperas cortésmente a que alguien reconsidere.
Encuentras otra manera de entrar. Construyes tu propio laboratorio. Y haces el trabajo tan brillantemente que la historia no puede olvidarte.
Le dijeron que no.
Ganó el Nobel de todos modos—y salvó millones de vidas en el proceso.
