27/10/2025
No quiero heredar tu miedo a no tener dinero, mamá.
Ese miedo que te hacía revisar una y otra vez la alacena, aunque ya sabías lo que había.
Ese miedo que te enseñó a sobrevivir, pero no a disfrutar.
Quiero devolvértelo, con todo el respeto y el amor que mereces.
Tampoco quiero heredar tu costumbre de poner a todos antes que a ti.
Esa herencia silenciosa de mujeres que se quedaban con lo que sobraba:
el último pedazo de pan, el último descanso, el último deseo.
No quiero esa herencia, mamá.
Quiero devolverla con gratitud, pero también con conciencia.
No quiero heredar tu culpa por descansar,
ni tu vergüenza por desear más.
No quiero ese manual de “mujer buena” que te enseñaron,
donde sacrificarse era sinónimo de amor,
y callar era símbolo de fortaleza.
Sí quiero heredar tu fuerza, pero no tu cansancio.
Tu amor, pero no tu miedo.
Tu dignidad, pero no tu silencio.
Porque ahora entiendo que muchas de tus renuncias no fueron elecciones, sino heridas.
Y las heridas también se heredan, aunque nadie hable de eso.
Por eso, mamá, esta vez no quiero continuar la cadena.
Quiero honrarte sanando lo que te dolió.
Quiero que la herencia que mis hijos reciban de mí no sea miedo, sino paz.
No sea carencia, sino abundancia emocional.
No sea culpa, sino libertad.
Gracias por lo que me diste sin tenerlo.
Y perdón si devuelvo lo que nunca fue mío:
tu miedo, tu culpa, tu cansancio.
Hoy decido quedarme solo con lo que me hace crecer.
Porque sanar también es una forma de amar.
A veces honrar a mamá no es repetir su historia,
sino escribir una nueva donde ella también descanse.
